Лесная поляна. Как часто
прихожу я сюда помолиться,
побыть беззащитным ребёнком
наедине с тишиной.

Сегодня я вижу ясно,
как воздух сгущается в музыку,
как слизывают деревья
языками алчными листьев
с кожи упругой ветра
сладкую мудрость солнца.

Здесь покой не для сна, а для роста:
из семечка - ввысь, в бесконечность,
в объятья дождя и неба.

Здесь травы судьбе покорны.
Цветы их - мечты о счастье,
распахнувшие сердце навстречу
пчёлам, нежному ветру
и моей печальной улыбке.

Но кто я такой в этом мире,
где в каждой былинке - правда,
каждый жучок - философ,
а бабочка - королева
вдохновенья и детских грёз?

Здесь нет ничего случайного,
лишнего и ненужного.
Здесь время - живая мозаика
в калейдоскопе вечности,
мгновенья - стрекозы лучистые,
сшивающие паутинками
лоскутки моей ветхой радости
в тропинку из храма утра
к еловому замку вечера,
где из чаш, светлячками украшенных,
призраки пьют темноту.

А если остаться подольше
в этом таинственном мире,
увидишь, что в древних потёмках
не страхи живут, а сказки.

Вокруг - только лес: это волны
доброго океана!
И в этом кругу волшебном
бесконечного возвращения
вновь и вновь, каждый раз, как впервые,
из яйца алмазного ночи
вылупляется огненный феникс,
чтоб под крылья свои горячие
собрать тех, кто жаждет света,
и сгореть, и остаться пеплом
на косторовище луны.

Здесь не зря и рожденье, и гибель,
а сны - облака, уносящие
прочь неудачи и боли,
а явь - превосходный скульптор
и жаждущий песен поэт.

Здесь грусть вырастает фиалками,
радость цветёт иван-чаем,
испаренья земли превращаются
в соки безгрешной жизни,
умиранье - тропа в воскресение,
а во чреве беременной осени
бьётся сердечко весны.

Мне стыдно, что я всего лишь
зевака, случайно попавший
в страну, от которой когда-то
мои отказались предки.

Пришелец, чужак, незнакомец,
эсперанто Вселенной не зная,
заполняю младенческим лепетом
молитвенный шёпот души.

«Так что же ты сомневаешься? -
шепчет мне мудрый ветер. -
Построил бы здесь избушку,
вдали от железных чудовищ,
от поисков мёртвого счастья,
от жалких осколков знаний,
помогающих мыслить здраво,
искать лекарство от скуки
и трупами дел-однодневок
удобрять свой клочок одиночества,
и выращивать бесам на зависть
опухоли суеты.

Неужели не надоело
тенью бродить по дорогам,
проложенным не тобою
и не тебя уносящим
в вожделенные миражи?

Поселился бы в сердце Вселенной,
вырастил сад соловьиный,
отыскал здесь капельку счастья,
аленький свой цветочек:
он жил бы на кочке уютной,
вон на той, где сдружились брусника,
вереска кустик и мох...»

«Да, ты прав, заботливый ветер.
Я знаю, что жизнь моя - бочка
дырявая, из которой
вытекают мечты и годы.
Но увы, я стар и бессилен.
Прости, мне пора возвращаться
в реальность, на каторгу духа,
в кротовую нору свою».

Ухожу, словно с другом простившись.
Оглянулся: лесная поляна
продолжает петь свои танка
на древнем наречии Бога,
который, пожав плечами,
снова глядит мне вслед.