Где-то там, у дороги, но вы не отыщете где,
Подберёзовик строгий стоял, прислонившись к сосне.
Не досталось берёзы, да он и не сильно просил.
Из-за верности позе в грибнице заносчивым слыл.

Был он чуть кривоногим и шляпка слегка набекрень,
Да песчинок обочинных в теле неслабая жмень.
Колоритный такой, не обыденный в общем типаж.
Но один, без семьи и друзей, хоть совсем не алкаш.

Проявляли к нему поначалу грибы интерес:
«Ну чего ты один и зачем на обочину влез?
Дуй-ка к нам на канаву в росою искрящийся мох!
Подберём тебе пару, чтоб вовсе один не усох.»

Отвечал им молчанием наш придорожный аскет.
Лишь с улыбкой вздыхал и смотрел выразительно вслед.
Словно страшную тайну под шляпкой кургузой хранил.
Подозрительно оченно, в общем чего-то темнил.

Две игривы лисички пытались его охмурить,
Мухомор предлагал не единожды водки налить.
Всей поляной копались вокруг в пожелтевшей листве,
Ничего не найдя, осудили его по себе.

А он просто застенчивым был и стеснялся себя.
И что ножка кривая и шляпка не держит поля.
В бессловесном порыве не раз растопыривал рот.
Но ни звука, лишь только по шляпке стекающий пот.

Так от чувств, разрывающих душу, он вскоре усох.
В старика превратился, глядящего в радужный мох.
Лишь в глазах его ясно читался несложный совет:
Не транжирь свою жизнь на толпу, безупречности нет.