Цезарь решил, что пора прогуляться к Аиду — 
Спрятать на время себя.
Он накарябал записку: «Болею. Проклятые иды…
Я возвращусь. Непременно. К концу сентября.»
И... уехал.
Искали его интерполы по разным пенатам,
Звали его: «Отзовись!», но в ответ прилетало лишь эхо,
Цезарским голосом всех посылавшее матом.
Не по-понятиям вышло, желали без шума — 
Ножиком в тёмном дворе.
И некролог сочинили сенаторы-римляне в думе…
Все ведь хотели как лучше, и вот: «Я вернусь в сентябре»…
А заграницы стенали, от римских когорт задыхаясь.
«Цезаря нету» — кричали и персы, и греки.
Лишь Диоген остроумил, лампадкой махая:
«Други, ищу человека!»…
Цезарь меж тем подобрался к бездонному Стиксу.
В чёрные воды направил коня своего.
Конь — ни в какую, глазами вращает, боится
Мертвенных вод.
Глядь, на гондоле, в хламиде, до дырок протёртой,
Едет мужчина, на бейджике имя «Харон».
Смотрит бумаги… Бурчит. «И какого же чёрта
Лезешь сюда, не дождавшись своих похорон?»
«Я заплачу! Я — не нищий. Зазря обвинён в геноциде, 
В том, что рабов распусткал и потворствовал зэкам.
Дайте врача мне. Мне плохо. Проклятые иды...» 
«Ладно», — кивает Харон, — «Перевоз — три жетона подземки,
А за врача — тут отдельная плата.
Тридцать сестерций.
Знаю я тут недалёко блатную шестую палату:
Вылечат душу, и сердце…
Иды пришли и ушли. Год давно февралём заитожен.
Цезарь домой не спешит — для чего ему страшные бруты?
Любят его доктора. Обещают: «Мы точно поможем!»
Верит как будто...

.

написано для конкурса «Вольный стих — 3»  http://litgalaktika.ru/publ/77-1-0-18849