.....................Этот город зевает подъездами кладбищ,
.....................Этот город осядет, не выдержав груза,
.....................Словно цвет свой живой расплескал он в закате.
...........................Виктория Соловьёва "У безумства..."

О, этот стих — тих, словно его написал немой
На языке птиц,
На языке мойр,
На языке слёз, стекающих с лиц
Рыб, спешаших на нерест в отель Калифорния,
А я — слеп, но не глух же,
И режет мозг чёртова какофония
Бессмыслиц и смыслов, утопленных глубже,
Чем самый последний круг
Ада.
Но я же не Крошка Ру —
Прыгать, куда не надо —
Безумный, но не дурак.
Красное мясо стало преснее рыбьего мяса,
А в небесах над миром катался блестящий Ра
И смеялся —
Смеялся, что режет глаза солнечный свет,
Что травы буреют, сгорая в потоках жгучих.
О, этот стих слишком понятен мне,
Но если бы был непонятен — стало бы лучше.

Город... Даже закат меркнет в свете его витрин —
Ярких, гудящих эхом упруго-мембранно,
Город, насмерть пробивший себя внутри
Метрополитенной раной,
Истекает людьми, живущими жизнью рыб,
Ежедневно творящих сакральный офисный нерест,
А каждое лишнее слово из каждой ртовой дыры —
Наглая ересь.
Всякий стих — клич! Встань и иди вниз:
Время теперь пришло собирать камни.
Верлибры — мойр? Стихотворения  — птиц?
Это всего лишь сон, только мечта сознания...
Но, твой стих -
Тих.
В нём немота буйств, немота тьмы,
А камни ты выбираешь за яркий окрас полос.
И только среди крепкопородных немых
Твой стих — безголос.