Ларингоскоп лежит на столе механическим чудищем.
Я смотрю на него, он же — смотрит в ответ,
Всепроницательно видя в ближайшем будущем
Нечто важное.
В кабинет входит она. Вся в белом. Включает свет
Общий и лампочку на очках. Словно шахтёрка.
На кармане приколот бейджик: должность, фамилия. Мелкий шрифт.
А у меня фантазии. Лор — мужчина. А... Лорка?
Может, явилась Лорка моей души?
Открываю свой рот — вопросом готовый извергнуться,
И в него впивается чудище. О, мой Бог!  
Оно — живое! Оно непрестанно вертится,
А она… Не замечая меня, она глядит на него,
Говоря, говоря, говоря латинскими фразами,
Словно стихами-признаниями во всём.
А я — возмущён! Мне до этого в горло чудищами не лазали,
И я — говорю, говорю, говорю ей в унисон,
Но выходит хрип. Такой неуклюже-жалостливый,
Что она неуверенно гладит меня по руке
И говорит: «Ну-ну… Потерпите. Совсем немного осталось,
Но и сейчас понятно — везде, где надо, о’кей».
А в конце говорит: «Свободны. Всего наилучшего!»,
И в её кабинет, гляжу, заходит другой пациент…
Я ушёл. Но… вернулся — меня сомнение мучает — 
Я её спрошу напрямик: Лорка моей души она? Или — нет?

.

написано для конкурса "Икс плюс Игрек"
http://litgalaktika.ru/publ/77-1-0-23029