Август сорок второго. Польша. Рельсы смерти ведут в тупик.
На сегодня нет рейсов больше.
В небо тянутся ветви пихт и царапают воздух чадный,
отправляя посланье ввысь.
Больше некому.
Нет пощады, как Всевышнему ни молись.
От бессилия сводит пальцы, снятся горы сожжённых тел.
Как заставить себя не сдаться в этом страшном капкане стен?
Сквозь немытые стёкла окон виден жёлтый, зловещий дым.
Этот лагерь – смертельный кокон, гнездовище людской беды.
Сорок третий. Октябрь. Выжить.
Наготове топор и нож.
Мне по плану достался рыжий и вон тот, что на пса похож.
Надо только не сдрейфить – мне же убивать предстоит впервой.
Я кого-то нещадно режу, я пока что еще живой…
Контрразведка. Проверка СМЕРШа.
Километры чужой земли.
На Рейхстаге графитным стержнем я пишу «Собибор - Берлин».