Крутится что-то в уме –
то ли Проспер Мериме,
то ли Эдмон де Гонкур,
то ли сациви из кур.
Что-то читал, что-то ел.
делал три тысячи дел,
плыл, обгоняя прилив,
лыжи свои навострив.
Листья осы́пались лет
строчками старых газет,
кадрами старых кино,
всеми забытых давно.
Был я и против, и за
то, что бы надо в глаза
просто, но твёрдо сказать,
а не хранить тишь да гладь.
Всё пролетает, как сон,
верно сказал Соломон –
это проходит и то.
Маленький цирк шапито,
быстро закончив сезон,
едет в одну из сторон,
даже не важно, куда.
Слон убежал – не беда,
он ведь не рыба, не кит, –
в море он не улетит,
он не орёл, не сова, –
в небо нырнёт он едва,
только захочется есть –
будет, как миленький, здесь.
Важен привычный уклад,
рад ты, а даже не рад,
вырваться не суждено.
Разве что, глянуть в окно
и успокоиться. Но
помнится, хоть и смешно,
как выходил на манеж
с тысячей смелых надежд,
маршем оркестр оглушал
и приглашал, искушал...
Крутится что-то в уме,
Видимо, дело к зиме.