Сонет № 3

Когда твой дом не дом тебе, не храм (за тридевять земель – почти у чёрта), ©
ты с книжкой записной, до дыр затертой, поговори немного по душам.
Следы когда-то острого пера найди на этих выцветших страницах,
закрой глаза и, может быть, приснится тебе сегодня прошлого пора.

Тогда по деревянным городам гуляли пары под весенним небом,
и было вдоволь молока и хлеба, и зло не пробиралось по следам.
Там в окруженье ставней расписных в вечерний час светились дружбой окна,
зима теплей и дождь почти не мокрый, и светлые ночами снились сны.

Что в новом мире – замок на горе и спрятан сад за каменным забором.
По воле неизвестных режиссёров здесь больше нет незапертых дверей,
деление на пришлых и своих в безумном поклонении Мамоне,
так много бесконечно посторонних и мало настоящих и живых.

Не прекращается обидных дней пурга, всё запахом чужой беды прогоркло…
Так хочется от крыш и улиц мёртвых уплыть к святым кисельным берегам… ©

продолжение следует