Планета Исканий открывает проект "Перекличка" 
Правила проекта 1. Мы будем публиковать
циклы стихов, появившиеся, как отклики на выставленное автором стихотворение.
2. Каждый участник Литгалактики может предложить подобный цикл к публикации в данном проекте.
3. Каждый цикл будет публиковаться в отдельной рецензии под данным манифестом.
4. Каждый участник Литгалактики может присоединиться у любому циклу и продолжить его в комментариях.
5. Лучшие, по мнению авторов первоначального цикла, продолжения будут отмечаться призами.
6. В конце года все предложенные продолжения будут включены в соответствующие циклы, и мы проведём голосование за лучший цикл проекта "Перекличка".
Предложения, пожалуйста, присылайте в личку Планеты Исканий
Когда-нибудь...
Марина Юнг
Мы снова родимся в каком-нибудь тысячном веке
На самой обычной планете сиреневых скал
И будем, скорее всего, быстроногими Вабру,
А может, лазоревокрылыми птицами Скри.
Мы встретимся волею случая (так будем думать)
Под старым развесистым Броем у древней стены
И будем гулять... а быть может, парить над ветвями,
А если устанем, на темное сядем плато.
Уже будет вечер, все три голубые луны
Зальют мягким светом овраг и развалины храма.
За ним, под обрывами, будет плескаться вдали
Река, о которой известно с каких-то времен,
Что редкий Драгин долетит до ее середины.
И, глядя на тени и быстрые блики внизу,
Я буду откуда-то знать, что сейчас ты мне скажешь:
«Закрой, моя радость, глаза», и опять догадаюсь,
Зачем ты мне это сказал... А чуть-чуть погодя,
Когда эта странная дрожь и безумная нежность
Отхлынут волной, воссияет ночная Звезда.
Меня ты обнимешь, и тут, в этом ласковом свете,
Увижу я, как на твоем бирюзовом крыле
Сверкнут огоньками в лучах ярко-рыжие перья,
И (только, пожалуйста, не выясняй, почему)
Я странности этой нисколечко не удивлюсь.
GP
Марина, — ты помнишь? — укрывшись от злых папарацци,
Мы, взяв саморезы, крутили упрямое «ре»
К привычной с рождения пытке своих инкарнаций,
Когда умирали в холодном слепом декабре.
Прозрачные луны водили свои хороводы
Над деревом «Бо», подпирающем толщу небес,
И морщились лица, улыбки неся внепогодно,
И зубы, как звёзды, несли перламутровый блеск.
Ты быстро шептала: «Не бойся, не бойся, не бойся…
Бессмертные души нас снова и снова сроднят»
А я — не боялся. Лишь скрыл от озвучки вопросы,
Что станется, если ты нынче умрёшь без меня?
Марина, — ты знаешь? — и вечность без дела скучает.
Но разве не дело — глядеть неотрывно в глаза,
В которых оттенки густого зелёного чая,
И тяга в дорогу, как будто пришёл на вокзал...
А ветер носил заклинания губ индевелых,
И птицами Скри разлеталась чуднАя молва:
«Забудь предрассудки! Нельзя возвратиться несмелым
Одним беспокойным даются такие права!
Мы снова родимся, помрём мы и снова родимся,
Помрём и родимся, помрём и родимся ещё...»
Вот толстые птицы куражатся в пламенной выси,
Гордясь оперением светло-лазоревых щёк.
Вот тощие Вабру с ногами, подобными ветру
В тени под развесистой клюквой станцуют канкан,
А старые вепри — сто раз возрождённые вепри —
Нальют первача в первозданный хрустальный стакан.
Как страшно представить свои породнения с ними,
Но ты заклинаешь: «Поверь мне, поверь мне, поверь —
Мы станем иными. Такими же, только иными.
Немного иными, чем видим друг друга теперь!»
А луны манили, мерцали опаловым блеском —
Казалось, помысли — и ввысь полетишь не спеша.
Тебе надоело сомнение тяжкое «если...»,
Хотелось, раз вместе, использовать выпавший шанс.
Ты знаешь, Марина, — луна, это призрачный зАмок,
В котором принцессы, от холода синие, ждут,
Где мёртвая Кали себе посвящает пурамы
И вечность целует коростой иссушенных губ.
Лишь редкие Пери покинут земную обитель,
Идя к серединам безбрежных небесных Днепров.
Ты машешь платочком: "Идите, родные! Идите..."
И едешь с комфортом в межзвёздном вагоне метро.
Мы видели Пери, летящих к Земле звездопадом.
Они возродятся. И к цели упрямо пойдут.
Мы вместе решили: нам падать и падать — не надо,
Растратив все жизни на чуждую нам ерунду.
Мелькают за окнами сполохи пёстрых галактик —
Чему удивляться рождённым опять и опять?
К тому же, Марина, — твои повседневные лапти
При долгой ходьбе неожиданно громко скрипят…
.
Я помню...
Марина Юнг
Конечно же, вечность зовёт. Всё, что было, я помню,
Как луны на вечной стене рисовали узор,
Как Брой разговаривал с ветром, высокий и стройный,
А славный первач в хрустале украшал разговор.
А Вабру неслись, развевались по ветру их космы,
Принцесс, и Драгинов, и Пери там было не счесть.
Я помню, Егор, как нещадно я музила космос,
Да что там, ты глянь, он с тех пор замузюканный весь!
И пусть эти Пери ведут свои эксперименты
Насчёт «долечу или нет», это мне ни к чему.
Ведь главное – встречи, и эти бесценны моменты,
А если сработают санкции – тоже пойму.
Не будем ругаться тогда, возмущаться и плакать,
На межгалактический сайт через прокси войдём,
Наймём контрабандный корабль и пилота-Чубакку,
Подумаешь, сложность… скажи мне, что нового в том?
И сядем в кафе, чтобы снова глядеть неотрывно,
Оттенки зеленого распознавая в глазах…
Что вечности санкции? Звёзды сверкают зазывно,
А главное – рыжие перья в лазурных крылах…
GP
С пилотом Чубаккой, мне кажется, тут не прокатит -
Тут Лис пилотирует. (Тоже лохматый, но всё ж
Он тут и Дарт Вейдер, и Йода блистательный, кстати.
А в профиль ещё и на Лею немного похож...)
Мы тихую сапу пророем под стенами санкций,
Мы вылезем к солнцу, где пальмы кокосов полны.
Я старый солдат: хромота - не помеха для танца.
Я старый болтун: для тебя доползу до луны...
Марина Юнг
Уж так или эдак, а санкции точно обманем.
Представь, выползаем под пальмой, бежим по камням,
заходим в кафе... ба! Гора эскимо перед нами,
и Вика нам машет: скорее! Ну где же вы там...
Продолжение оригинала http://litgalaktika.ru/publ/9-1-0-1972
Наталья Степанова
Между нами сейчас километры дорог,
пояса часовые, закаты-рассветы,
бесконечная нежность рифмованных строк,
городские огни и весенние ветры.
Что разлука?.. Возможность друг друга ценить.
Каждый день, заполняя эфир голосами,
мы в потоке простой, как дожди, болтовни
строим планы, незримо касаясь руками.
Где-то там – далеко – под ночной синевой
засыпает обласканный волнами берег.
Приручён тишиной говорливый прибой.
Брошь-луна серебрится на звёздной портьере...
Говорят, что бессонница – время стихов.
Напишу. И пусть выглядят рифмы нелепо.
Так хочу чтобы в музыке ласковых слов
ты расслышал мелодию звёздного неба.
«Дорогие братья и сестрицы, что такое сделалось со мной?
Все мне сон один и тот же снится, широкоэкранный и цветной.
И в жару, и в стужу, и в ненастье все сжигает он меня дотла
В нем постель, распахнутая настежь,и жена французского посла!»
........................А.Городницкий «Жена французского посла» 1970г.
Наталья_Степанова
Чмоки, Зая! или Выход из под контроля
(от лица Страшилы – гл.героя сказочного цикла о Волшебной стране)
Ой, не знаю, братцы... ой, не знаю...
как весну сумею пережить?
Вымотала душу мне, шальная...
на крутые сносит виражи...
Ночку коротаю. Вновь не спится.
Расскажу вам всё на риск, и страх –
«выловил» красавицу-девицу
в популярных нынче соцсетях.
Сердце та-а-а-ак взбуянила, заноза!.
Та-а-а-ак удар по чувствам нанесла!
Скромная. Представилась серьёзно:
– "Не жена французского посла".
От любви «сгорать» небезопасно,
если в голове соломы воз.
Братцы! Потерялся, стал безвластным
от её каштановых волос.
Как в себя влюбить? Она такая-я-я-я-...
подсказали парни, с авеню.
Сладко бросил в вайбер: «Чмоки, Зая!»
и оправил фото... в стиле ню.
Зря-я-я, ох, зря отправил фото-тело...
"Не жена французского посла"
в тот же миг стремительно и смело
в чёрный список душу занесла...
Что мне делать? В город Изумрудный
убежать, махнуть за рубежи?..
Жить влюблённым, братцы, очень трудно.
Как весну, скажите, пережить?..
.
.
Галка Сороко-Вороно
Синегал
Как манят таинственные дали!
Раньше я представить не могла,
Что в чужом далёком Сенегале
Есть жена французского посла.
Говорят, что женщин нету краше,
С яркой неземною красотой,
Даже нашей продавщице Маше
Не сравниться с этой, то есть – той.
Ведь её прославил Городницкий:
У него, известно, тонкий вкус.
И хоть Сенегал совсем не близко,
Непременно в гости напрошусь.
Бард – он с нею был почти что рядом,
Песню спел, а дальше не пошёл...
Оценить охота женским взглядом:
А хорош ли муж её, посол?
Продолжение оригинала http://litgalaktika.ru/publ/18-1-0-9579
Наталья_Степанова
Хлопнув рифмо-дверью
Вы, как Станиславский,
бросили — Не верю! –
хитро сузив глазки.
Может не порвались
тоненькие нити?
Письма задержались –
что с того, скажите?
Ваши во свояси
в стороне восточной.
Я не вру ни разу –
не доходит почта!
И не забывала
милого милёнка.
Оправданий мало?
Что ж, всплакну легонько,
почитаю Блока
стихооткровенья.
Не судите строго
наши отношенья.
...Небо серебрится
звёздными огнями.
Счастье будет сниться
между мной и Вами.
P.S.
Почтой голубиной
отправляю строчки.
Жду ответа, милый!
До свиданья.
тчк
Сергей_Кодес
Я – как Станиславский,
я – как Немирович,
режиссёр заправский!
Но ловлю на слове:
раз уж не порвались
тоненькие нити,
если на привале,
сразу заходите
во мои свояси!
И скажу Вам точно:
есть слова в запасе,
и не нужно почты.
Вместе почитаем
Блока, Мандельштама –
строк прекрасных стаи,
вечная программа...
Будут Северянин,
Пастернак и Бунин,
Петь тихонько станем,
Заиграют струны.
P.S.
Я – вина любитель,
выпьем по глоточку.
Так что заходите...
Нет, не ставлю точку
Наталья_Степанова
Счастлива без меры
Ваш ответ читая.
Что-то в атмосфере...
Без вина хмельная.
Сколько в строчках нежных
оюнелой прыти!
Девичью надежду
ох, не обманите!
… Ходит слух, трезвонит –
восвояси ваши
стороной обходят
девушки Наташи.
Стану исключеньем.
Мною сделан выбор.
Вам за приглашенье
говорю спасибо!
...
Грусть-тоска связала…
Признаюсь – однако,
мало я читала
текстов Пастернака!
Не сочтите тёмной,
глупой не сочтите.
Рифмою глагольной
всё мне объясните.
До привала — вёрсты.
Долгая дорога.
Вас найду по звёздам.
Ждать совсем недолго!
Путь на небе млечен.
Чемодан пакую.
Мon amiе – до встречи.
Скоро поворкуем )))
Сергей_Кодес
Мимо пролетают
воробьи и тучи...
Без вина хмельная,
А с вином бы – лучше!
Подниму я вежды
и скажу елейно:
девичьи надежды
крепнут от портвейна!
Девушки Дуняши,
девушки Наташи
в посиделках наших
станут только краше!
Искренние взгляды
разрумянят щёки,
лягут так, как надо,
искренние строки.
Над стихом Надсона
вместе будем плакать
и читать бессонно
прозу Пастернака.
И стихи, конечно,
к «Доктору Живаго»...
Жизнь и быстротечна,
и длинна, как сага.
В ней бывает сладко,
в ней бывает больно.
Запишу в тетрадку,
стайку рифм глагольных,
не предполагая
почестей и славы.
О других – не знаю,
для меня – забава
и бальзам, конечно,
что врачует раны...
Путь проложен Млечный,
Жду вас, гость желанный.
Наталья Степанова
Голубь сизокрылый
мне письмо доставил.
Улыбнусь премило,
выпью Саперави.
Пишите мудрёно –
Надсон да Живаго –
одухотворённо!
Стерпит всё бумага.
...
Как я негодую
от Дуняш с портвейном!
Признаюсь – ревную.
Это откровенно!
Ревность – тётка злая.
Вы «ходок», однако...
Зря сижу, читаю
мысли Пастернака (((
Сами же влюбили
в искренние строки.
Близко, вроде, были,
а теперь – далёки...(((
Ревность, полагаю,
наш альянс разрушит…(((
Слёзы утирает
мне ямщик Петруша.
Нужно объясниться –
Ваша ли на веки?
(Я сейчас в столице,
в гор.библиотеке.
Пополняю тайно
свой словарь запасный).
точка (.)
До свиданья!
милый
добрый
ясный
Наконец-то гостья
на моём пороге!
Вы мантилью сбросьте,
вытирайте ноги,
проходите прямо,
сядьте у камина,
дорогая дама.
Поворкуем чинно,
выпьем "Саперави"
и "Киндзмараули"...
Ну а что? Мы вправе!
Ведь давно уснули
горные вершины,
тихие долины...
Вечер будет длинным,
так что у камина
ждёт нас славный ужин
лишь на две персоны.
Пётр же ваш - не нужен,
вечно полусонный.
Посадили в сенцах -
шкалик, расстегаи...
Будет спать младенцем
на полатях, с краю.
Если беспокоят
девушки Дуняши,
право же, не стоит:
вы гораздо краше!
Плюс - библиотека,
умных слов запасы!
Дом, фонарь, аптека -
так учили в классе?
Вспомним Гумилёва -
Чад, жираф изыскан...
От вина хмельного
кликнем гармониста
и станцуем польку!
А потом - вприсядку!..
...Спать не нужно столько,
утро! На зарядку!
Наталья_Степанова
Как же путь был долог
в чудо-восвояси.
Ночи тёмный полог,
звёзды синеглазы...
Мon amiе, я рада
долгожданной встрече!
Наконец Вы рядом.
Зажигайте свечи!
Привезла в подарок
дорогие лыжи,
из грибов отвара,
чтобы стали ближе
Интерьер старинный.
Смотрите лукаво.
Чувства – как лавина.
Я смущаюсь, право.
Мыслей дерзких стая...
Выпьем лучше джина.
Из народных знаю:
«Ой, цветёт калина».
Подпевает в сенцах
нам ямщик Петруша.
Вечер квинтэсссенций.
Мир до точки сужен.
Третьих лишних за дверь –
гумилёвых, блоков!
Продолженье саги.
Взгляды с поволокой…
...
Шепчете мне вроде:
«Как же жизнь прекрасна!».
Жаль, что на исходе
мой словарь запасный...
Продолжение оригинала http://litgalaktika.ru/publ/36-1-0-9406
Елена_Че
Отозвалось
Шагает бодро дворничий отряд -
шестнадцать на район - не маловато ль?
часов шестнадцать в сутки матерят
свои метёлки, ломики, лопаты.
Шестнадцать раз загрузят каждый бак,
помножив на шестнадцать снежных кучищ,
проводят день очередной во мрак
и в голове опять его прокрутят,
ведя подсчёт телодвижений в час,
и умножая каждый на копейки:
шестнадцать в месяц коммунальщик даст.
Согреют души водка, телогрейка.
И, может быть, шестнадцать грустных строк
один напишет в дорницкой каптёрке
о том, что жизнь идёт, мотая срок,
и грудь прожжёт глоток коварной "горькой".
Сергей_Кодес
Как дворники задумчиво поют...
Как дворники задумчиво поют...
Как матерятся - долго, задушевно...
Процесс привычный этот, ежедневный
нам создаёт особенный уют.
И в дворницких своих по вечерам
гусиные затачивают перья,
в их строках дышат древние поверья
и отголоски потаённых драм.
Без дворников совсем бы был не тот
весь этот мир поэзии и прозы.
Сгребая мусор летом, снег в морозы,
они всегда готовятся в полёт -
их мётлы наготове каждый час,
их души воспаряют над рутиной...
О, дворники, поэзии вершины
вы создаёте истово для нас!
Елена_Че
О, дворник переживший день сурка...
О, дворник переживший день сурка!
Лопатя снег, неисчислимый в тоннах,
под окнами компаний, ты в стихах
слагаешь оды боссам и планктонам!
Поёшь на чистом русском языке,
метёлка веселее балалайки.
Ты станешь всем, хоть был вчера никем,
ведь блогерам приносишь сотни лайков.
У зрителей горящие глаза,
желание от гаджетов отвлечься
и, мётлы оседлав, дать по газам,
да новую звезду открыть на Млечном!
Без дворника наш мир давно б погас.
Пусть встретит утром дворник светлоликий
спешащих на работу, хмурых нас,
метлой благословив на путь великий!
Сергей_Кодес
Ах, дворник-дворник
Наш дворник много дней переживёт -
и день сурка, и женский, и шахтёра.
Ему любые рифмы будут впору,
их будет петь восторженный народ!
Ах, дворник-дворник, сколько ярких слов
ложатся на листы в твоей каморке!
Одновременно ты Крылов и Горький!
Нет-нет, не Горький, всё-таки Крылов...
Ведь в каждой басне - ясная мораль,
а в каждом хокку - дышит мирозданье.
Когда метёшь асфальт ты гулкой ранью,
поэт прохожим видится едва ль...
Спеши, спеши, прохожий, по делам,
а мы вспоём у мира в сером хламе.
и будут петь все птицы вместе с нами,
не замечая этот самый хлам...
да, да, в массе своей дворники - это творческие, с пытливым умом люди, философы.
И, может быть, шестнадцать грустных строк
один напишет в дворницкой каптёрке.
О, дворники, поэзии вершины
вы создаёте истово для нас!
Без дворника наш мир давно б погас.
Ему любые рифмы будут впору,
их будет петь восторженный народ!
Выбрала тезисно из каждого ответа. Всё точно подмечено)
Сергей, Лена - спасибо
О дворниках не думай свысока.
Они не просто мусор убирают:
С лица земли корявины стирают,
И мат свистит, как пуля у виска.
Распугивая стаи сизарей,
Летят они на мётлах дружным клином.
И языком космическим вдали нам
Их трёхэтажный кажется хорей.
Взмывают ввысь метельные полки,
Чтоб навести порядок в горнем храме,
И с неба тучи разогнать руками,
Осколки звёзд смести в свои мешки.
Очистив лобовое у небес,
Они, спустившись, скрабят лик асфальта.
Сентябрь весь в хлопотах. А уж февраль-то!..
Но орденов не требуют себе.
К обеду все борцы за чистоту
У ЖЭКа соберутся на скамейке.
И воробьёв нахальные семейки
На пир из хлебных крошек – тут как тут.
О дворниках не думай свысока.
Пускай их лица хмуры, бородаты,
Но совести укол пронзит, когда ты
Уронишь рядом с мусоркой бычка.
несущих метлу вдохновенно и гордо:
большое спасибо, Наташа и Римма,
что вы не прошли без реакции мимо!