Фонари разрисуют улицы хной,
Но я не знаток рун.
Непостижим мне язык земной —
Я на своём вру.
Коробки домов заполняет ночь
Игрушечными людьми.
В небе чернильном стихов полно,
Да только поди возьми.
Автор, одетый в тень, — не гол, с пером в кулаке — не ангел ,
Автор, ищущий рифму — мертв. Рифма поэта выберет.
А если автор, идя на Парнас, к подножию вдруг не падал,
Это значит, его не столкнули. Значит, его не увидели…
Строю вершины из сложных слов —
Странные крепче держат.
Строю стихи из обрывков снов
Между землёй и между
Тем фонарём, что почти потух —
Тлеет последним светом.
Поэзия — это беспечный дух,
Это…
Город под небом ночным умолк,
Хна фонарей — муть.
Я, как большая седая моль,
Выедаю ночную тьму —
Собираю звёзды сравнений, кометы безумных рифм,
Выжираю туманности свежих гиперболичностей.
Город молчанием мне предлагает собственный ритм —
Ритм переваривания взятой с небес добычи.
Предрассветные волны света
Наотмашь по мне бьют:
Никчёмные камни, серая ветошь
Составляют добычу мою —
То, что сверкало в полночном мраке,
На свету — хлам.
Но я это всё обращу — нате! —
В плотность стиха.
Я каждый камень остылой звезды вознесу в небеса вновь,
Во Млечном пути упрячу всякую нить подобранную:
Стихи — не всегда слова, а несловам всё равно.
Они вне известных размеров и ничему не подобны...
И млечного Пути, и моли, и поэзии.
Наэклектизировал!С размахом)
Но так всегда - раз взялся врать, то надо это делать не с грустным лицом пойманного воришки, а с амбициями депутата.
Не могу писать стихи, потому что сдерживают правила - как задачку по геометрии решаю - вроде творишь, но без теорем и аксиом ни шагу. Будто связана
В прозе - просто пишешь и всё)) как внутри дышит. Там тоже есть правила, но они легкие и не мешают буквам.
Те строчки - не знаю, как их называть: и не стихи, и не проза)) Такое вот стало появляться
Спасибо тебе за... Не важно, просто спасибо
А вот у тебя мысли правильные. Потому что и муза у тебя на один глаз кривая, и дом твой на один бок заваливается. Потому, ты видишь в мире больше безупречного лицевого овала и кубика квартиры. Теоремы оставь Ирине - это её забава, а сама возьми рогатку да выбей музе второй глаз, чтобы не лезла со своими советами как писать и что. Настоящая муза - это твоя возможность делать то, что кажется тебе правильным в данный момент, не нарушая закон и не вторгаясь в миры других людей. Сожги первую часть "Мертвых душ", и ты почувствуешь состояние Гоголя. И сможешь написать что-то своё, которое сжигать станет жалко. И Лис скажет, что ты - поэт, и Ирина признает, что это стихи, и я что-нибудь скажу. А может и нет. Но, сначала, выбей глаз надоедливой музе, которая считает, что знает - какие стихи тебе сочинять и что вообще стихами называется...
Ты столько для меня открыл нового. Только не задирай нос)) а может и задирай, потому что это ведь всё правда.
Спасибо, учитель (тут нет правильного колобка)