Это был мир в чёрно-белую клетку. Очень чёткий, очень текучий, очень непостоянный. Совсем крохотный, ещё только зарождающийся, даже не мир, а скорее эскиз мира. И он всё время двигался. Перетекал из одного измерения и обратно, как будто не мог выбрать в каком из них остаться. Царство плавных изгибающихся линий. Вернее, не линий, а клеток. Менялось всё: земля, дома, деревья. Мир то сжимался до одной единственной площади, то резко расширялся бесконечной перспективой холмов. Неизменным оставался только сухой фонтан в форме бублика. Возможно потому, что и так состоял из исключительно плавных линий. По небу, вместо облаков, пробегали кривляющиеся клетки, земля вспучивалась и прогибалась ими же. Фонтан был непоколебим – центр мира, якорь мира, колыбель мира. Всё это действо напоминало попытку расстелить на пляже клетчатое покрывало, когда ветер то вырывает его из рук, то кидает навстречу и ты кладёшь, посередине, первую попавшуюся вещь потяжелее, чтобы удержать.
Периодически в фонтане материализовывалась девочка. В отличие от всего остального, клетки не задевали её даже своими тенями, потому что она сама была как тень. Абсолютно чёрное, скрученное, как будто из хвороста тело и копна волос, напоминающая гнездо рассерженных, опять-таки чёрных, молний. Девочка мерцала. Не перетекала, как всё остальное, а просто, то появлялась, то исчезала. Других людей не было, животных тоже. Возможно, я наблюдал сомнения нового мира. Его раздумья, какой облик выбрать, какую реальность, кого в себя впустить.
Хотя мог выбирать и вовсе не мир, а девочка. Сама собранная из грубых и ломаных линий, пыталась создать нечто гармоничное, плавное. Кто знает. Сон был очень короткий. Микросон про микромир.