Снилась Дашка, не внешне Дашка, но я точно знал, что это Дашка. Мы всё пытались встретиться в каком-то маленьком городке унылой архитектуры. Звонились, ходились, писались, но никак не стыковались. Все дома похожи, и улицы, и… и вроде бы и место то, и время, ан нет. Такое, тщательно забытое место, мстящее за то, что его забыли, состоящее из серых запылённых кубиков съёжившихся домов, боящихся хоть чем-то выделиться. Ну разве что лишним этажом. К такому я в конце концов и вышел. Смотрю, бежит радостная навстречу, руки нараспашку. Обнялись, а потом...а потом мы пошли в обувной и стали мерять мне ботинки. По меньшей мере странное место для встречи. Хотя, как знать, ведь внутри кипела жизнь, состоящая из ярких красок, резко контрастирующих с наружностью. Так вот, ботинки… подходил только один, реально один, на весь магазин. Он был без пары и без коробки, но точно по ноге. Этакий потерявшийся котёнок, и вроде бы жалко, и взять не могу. Стоим, мучительно ищем выход. Тут вдруг откуда-то появляется её отец, хоть я и не знаю, как он выглядел, и протягивает мне пару обуви. Подошли. Помню ещё удивился, что 44, а не 45. Красивые такие, блестящие. Под конец мне их запаковали в коробку из-под торта, перевязав ленточкой. Но не продавец, а скорее заведующая домом культуры, но или как это там называется. Розовой ленточкой. Вот такой странный сон, то ли знак, то ли предупреждение, а скорее ребус. Я не большой любитель толкований сновидений, но общее послевкусие осталось благостное. Теплое такое послевкусие, духоподдерживающее, пробивающееся сквозь толстый слой серой обыденности.