Декабрь, дождь, дрёма
( araso)
▼
|
 (записки из забытья)
Ты, взрослый, словно снеговик из времён и мест других – ветхозаветных, дальневосточных… Немой, глазки-пуговки, улыбка веточкой, нос морковкой… Тебя вылепил розовощёкий курносый малыш у дощатого барака по улице Октябрьской, бесстрашно лазающий в двухметровых заносах разгулявшейся природы.
Думал ли кто из вас, представлял воочию, что снег будет лет этак через пятьдесят в большом дефиците?
Говори, можешь… Расстроен надоевшей студёной моросью, совсем не важен при этом наличествующий воздуха минус или плюс? Небеса плачут!
Снеговик, точно! так шевелись, тающая ледышка: обувка мокра, капля на лиловом носу, прыжки по лужам, парадное, этаж, квартира… заиндевелый, озябший, да отогреет ли дом одиночество?
Зима… Вместо крепчайшего естества пурги – настом громыхающий град и сокровенной слезливости падение. Долгими сутками, наперегонки, барабанят они в твоё окно, и мал световой день, да кажется, и этим сошествием укорочен…
И сны никак не идут: примороженные воды воспоминаний измождённого былыми искусами человеческого сердца не обогреют и в дрёму не вольются.
Тем и хороша молодость, мальчик, – стоит добраться до подушки, как душа твоя, легко угревшись, немедля переносится из яви в неведение… Человеку пожившему, тому сладкому единению сонм грешков супротив: закрой глаза, и бесы, словно в постыдном ознобе, на день заботами отдалённые, снова с тобою! Ты давно привык к ним, знаешь рогатых поимённо, и они, не скрываясь, всегда в сущности…
Бокальчик, другой, третий… и вот оно, долгожданное забытье: с ним нет бичевания реальностью – оно по туманным околицам сознания бродит и тем невидимо; в эго-столице же – благостно-винное, счастливо изысканное… искусственное тепло.
-----------------------------------------------------------------
иллюстрация автора
|
|
Опубликовано: 07/12/23, 16:09 | mod 07/12/23, 16:09 | Просмотров: 114 | Комментариев: 4
|
|
разве что... женское и мужское разнится ощущениями.
Писательская же память устроена всем во благо:
она соединяет былое и настоящее в едино схожее,
неся возможность путешествовать по жизням
и править, казалось бы, непоправимое,
давать реальному невозможное,
превращая и слякоть в благое,
и спирт в манну.
))
Спасибо, Вика.
Видимо... автор таки неповторим (надеюсь) и своеобразен,
Всякая вещь рождена как бы разными авторами во мне.
От проникновенного и простого до заумно нудного...
Это касаемо прозы. В поэзии... я не мастак.
))
Рад похвале.