Стоит на бульваре около памятника Пушкину пьяный мужик, обнимает фонарный столб и орёт сквозь всхлипывания: 
 — Я спросил у тополя, я спросил у ясеня!
Подходит к нему полицейский.
 — Гражданин, почему нарушаете общественный порядок? Придётся оформить протокол…
 — Ничего ты не понимаешь, сержант — мужик медленно сползает по столбу, падает на колени и голосит ещё громче. — В этот самый день, в этот самый час проклятый француз застрелил Пушкина! Поминаю страдальца его нетленной строкой...
 Сержант начинает озираться, а потом ласково спрашивает мужика:
 — Где застрелил-то? Куда побежал чёртов иностранец? Куда труп спрятал?
 — Дык в Питере застрелил-то…
Выдохнул облегчённо сержант:
 — Слава Богу, не мой участок. Пусть у питерских голова болит.
Но мужика штрафовать не стал — вдруг этот самый Пушкин связи в верхах имел, а мужик - его кореш. Хлопот потом не оберёшься...