Удивительное дело — музыка. Вроде, шум, пусть и упорядоченный, а бежать от этого шума, прятаться в тишину нет желания. Ну а если к музыке слова есть — так тут, хочу, не хочу, сам начинаю подвывать. Что-то волчье сразу просыпается во мне, желаю морозную ночь, полную луну... Но лишь первые слова с губ срываются: «Hey Jude...», а он тут как тут.

— Сам ты Jude, — кричит, — а я — Лис! Почему вне конкурса песня? У тебя план на эту пятидневку каков?
— Так нету у меня плану, — отвечаю. — Да и не пою я. Это волк во мне пробудился, луны полной хочет, Красной шапочки, бабушкиных пирожков…

Ну тут Лис, ясное дело, берёт процесс в свои лапы.

— Чудак ты человек, — начинает он ласково увещевать. — В конкурсе планеты Плюк как раз пирожок в качестве приза. А ещё — сыр. Ну мало ли. В тебе вот волк просыпается, а в других ворона, к примеру…

А там и петь-то почти не надо. Рот под фонограмму открывай, главное — пошире. И это, ещё… Стихи-то чьи воешь?

— Так сэр Пол написал, — говорю. — Англичанин знаменитый…
— У нас в Австралии, — возражает Лис, — из англичан только королева знаменита. А Пол… Это который Пот? Не… Ты это брось — песню с таким автором никак нельзя. Чего ты хотел кроме пирожков-то? Слушай, у нас в созвездии Гнутого Гвоздя конкурс идёт. Там петь не надо. Там пиши, что в голову пришло — чем слова непонятнее, тем верлибристее. Ты же умеешь непонятные слова в непонятные мысли складывать. А приз как раз шапочка. Санкюлотская, красная. Выиграешь, подберём такую, что будет сидеть как влитая…

Я не знаю, есть ли в галактике люди, способные противиться Лису? И я не противился — всю чепуху из головы перенёс на бумагу. Так Лис на конкурс не взял — говорит, плагиат я ему подсунул. До меня это уже то ли Маркс, то ли Макиавелли выдумывали.

Вот такой он — Лис. Принципиальный и требовательный. Ну а раз требует он для конкурса хоть пару строк, пойду сочинять. А куда со звездолёта деваться-то?..