Я – звезда. Однажды проснулась знаменитой. Буквально: вдруг поняла, что все меня знают и ждут, чтобы сделать мою жизнь приятной во всех отношениях. Как будто ничего особенного, из ряда вон выходящего не совершила, однако родилась, что уже не мало. Выросла. Стала бабушкой. Но когда называют девушкой – приятно. Хочется верить. Кондуктор в троллейбусе, например, сказала:
- Девушка, ваша остановка – следующая.
Мне - приятно. Настроение подпрыгнуло. Я тоже резво вскочила с места, улыбнулась:
- Спасибо, девушка.
Хотя она, скорее всего, тоже бабушка. Или даже прабабушка.
Мы расстались, довольные друг другом.

Моя остановка – Художественный музей. Все художники города выставляют здесь свои работы. Знаменитые и те, кто только мечтает заявить о себе, сказать свое слово в искусстве. Они – мечтают, а меня уже все знают. Начиная с уборщицы, которая моет полы в вестибюле. Не успела я войти, как она отставила ведро и швабру в сторону и ринулась ко мне.
- Пойдемте, я покажу вам картины своего земляка! – она подхватила меня под руку и буквально внесла в выставочный зал.
- Это моя деревня! – показала уборщица на полотно. – А это поле за деревней. Начинается прямо за моим огородом. Кукуруза спеет, видите, какой цвет?
- Здорово! – восхитилась я. У меня было ощущение, что это и моя деревня тоже. Для меня рисовал художник. Мы за этой кукурузой в пионерском лагере убегали в поле во время сончаса, рвали початки, не спелые еще, но ничего вкуснее я не ела, кажется.
- А это Валя, жена художника, правда, красивая? – похвасталась уборщица.
- Да, Мона Лиза, - снова восхитилась я.
- Нет, Валя, - строго поправила моя экскурсовод.
- Это дядя Петя, он через дом от меня живет, - подвела она меня к портрету старика. – Видите, задумался. Почтальона, наверное, ждет, она ему пенсию приносит. Здесь все наши есть, кто на портретах, а кто как будто маленький вдалеке, незаметный, но мы все друг друга узнаем.
- И вы тоже есть? – полюбопытствовала я. Мне казалось, я прикоснулась к истории.
- Нет, я теперь там редко бываю, - огорченно мотнула головой уборщица. – Пока тут все полы перемоешь, жизнь пройдет. Но нам пора, пойдемте!
- Дайте еще посмотреть, - попросила я. Наслаждалась ощущением сопричастности. – По-моему, вот это – вы, вот здесь, среди женщин после бани. Вы же ходили там в баню?
- В баню ходила, - улыбнулась моя сопроводительница в мир искусства. – Но это Зинка.
- А вот эта женщина, рядом? Это ваш профиль, - присмотрелась я к своей спутнице.
- Это, может, и я, - согласилась она. Задумалась, вся ушла в себя, мысленно вернулась в свою деревню, с полем со спелыми кукурузными початками, речкой и лесом вдалеке. Долгими летними вечерами с бездонным небом. Запрокинь голову и считай звезды, и загадывай желание! Что она загадала? Что из загаданного сбылось? Женщина очнулась и снова позвала:
- Вам, правда, пора! Мне полы надо мыть.
Она снова решительно взяла меня под руку и увела с выставки. Но чувство избранности осталось со мной. Меня ждали, мне показали удивительный мир художника, в котором хватило места всем. И Зинке, и дяде Пете, и мне. Я там тоже есть. Это и моя деревня!

С потрясающим зарядом творческой энергии, так щедро подаренной мне экскурсоводом со шваброй, отправилась в школу. И там меня знают! Радуются!
- Наталья Юрьевна пришла! Вы принесли нам Театр!

2019г