Жил-был паук: уродливый, прожорливый. Одна любовь грела паучье сердце: внучок. Учил дед неслуха: "Держись земного. Небо опасно: ни листика от птицы укрыться, ни веточки, сеть закрепить!" Не послушался деда малыш: улетел на серебряной паутинке. Затосковал паук. Всё изменилось: Небо дождями зарыдало; листья попадали, почернели от горя. Скукожился паук. Повис безжизненным комочком. Без любви старики умирают...
------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Жил-был клён. Любил клён поплакаться: бабочки, мол, нарядны, как радуга, а моя крона - зеленее тоски; листья мои - побольше крыльев ласточки, но не летать им по небу - ветки не пустят...
Услыхала осень жалобы, исполнила пожелания глупого дерева. Полыхнула крона алым огнём. Дунул ветер - улетели листья. Почернел клён: без листвы нечем и пожаловаться. Цени, дурень, что имеешь!
----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Жил-был поэт. Странный он был человек: любил осень. Больше весны, когда всё цветёт, больше лета, наливающего медовой спелостью плоды... А чем осень хороша? Кроны клёнов пожарищем охвачены - никакому дождю не затушить. Ветер алые наряды с деревьев сдирает: тоскуйте, мол голышом! Пауки, и те дохнут, от тоски по улетевшим с паутинками паучатам...
Александром Сергеичем поэта звали...
-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Хорошие были времена - звёзды считали, серьёзные проблемы обсуждали: должна ли Грета Тумберг сперва школу кончить, а потом в ООН выступать, или наоборот. А что теперь? Вся планета в дыму: бродишь ёжиком в тумане, от каждой новости шарахаешься. Ни просвета впереди, ни радости; одни кошмары мерещатся. Хорошо, если лошадь в тумане встретится, а если ёкарный бабай?
----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Жил-был кот. Звали хозяина кота Ёшкой. Или - Яшкой хозяина кота звали? Бог весть! Ясно одно - шкодливое было животное: сметану воровал, в башмаки гостей гадил. Стало имя кота нарицательным. Даже на том свете бедолаге мохнатому икается: ни морды усатой не помнят, ни мурлыканья ласкового, ни преступления. Знай, бранят повсеместно и беспричинно: Ёшкин кот да Ёшкин кот...
-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Ёлочка: шары, гирлянды мерцающие... А запаху! А радости! Детство...
Ни ёлочки в моём доме, ни - детей: выросли... Чужие дети - на площади, вокруг дурынды искусственной, шарами увешанной. На ёлку - ноль внимания. На Санту в домике неподалёку - тоже. Сидит, бедолага, скучает, - авось, кто сфотографироваться захочет. Ничего от моей ёлочки не осталось: ни хвои, ни веток... Ёлки зелёные!
-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Бабочки крылышками? Так, кажется, пел Миронов? А вот бабушке крылышками уже не светит. Отлетала своё! Старость бедную бабушку превращает в гусеницу: толстую, некрасивую, еле ползущую...
Но когда внук говорит "Бабуля! Ты - самая красивая!"- веришь невольно. Словно крылья за спиною отрастают! Умом понимаешь: малыш ошибается по доброте душевной! А глупое сердце верит в привычное: "устами младенца..."
------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Ух и стращали меня старые тётки: "Наплачешься, Ленка, когда замуж выйдешь! Зря мамка твоя тебя жалеет да белоручкой растит! Двадцать лет девке, а она не знает, как за половник взяться! Трудно тебе будет!"
Вышла я замуж. Накупила кулинарных книг. Нисколечко не трудно! Муж борщ наворачивает, не жалуется. Просто время пришло борщи варить. Всему своё время.
------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Фильм: Латинская Америка. Переворот. Полицейский сопровождает арестованного плантатора. Красивый парень-аристократ и кряжистый мачо из народа, преисполненный ненависти к эксплуататору. За два часа показаны все стадии превращения человека в забитое дрожащее животное, лишённое остатков личности. И страшнее мученической смерти жертвы понимание: в лапах мачо я бы тоже превратилась в обречённое скулящее животное и утратила остатки личности...
----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Ей сегодня примечталось, что она выходит замуж за принца. Музыка, роскошные летящие наряды, восхищённые гости и принц с лицом Митрохина из десятого "Б". Он кружит её в вальсе, влюблённо смотрит... А потом наступило утро, и она поплелась на кухню варить себе овсянку. Чего только не привидится старой деве, давно превратившейся дряхлую старуху. Даже Митрохин приснился!
--------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Голодная лисица бежала по росистой траве, втягивая манящие запахи. Ей сегодня примечталось, что она изловит зайчиху, водившую её за нос.
Зайчиха, петляя, истово мечтала о рае, где лис вообще не будет: одна трава, зайцы и миру мир. Общий для всех господь горько вздыхал - исполнить мечты и молитвы всех божьих тварей
было нереально и для него.
-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Жизнь - это календарь. Не зря древние поручали составление календарей жрецам - мудрым посредникам между людьми и богами. Любой календарь диктует образ жизни, хранит историю народа, и позволяет вписать и своё имя на скрижали вечности. Я живу по трём.
Мой год начинается с сентябрьского рёва шафара в честь сотворения мира. На хануку я зажигаю свечи, зная что они горят по всей земле: и в ханукие на Майдане в далёком Киеве, и в электрическом девятисвечнике в моём гимнастическом зале.
В ноябре я запекаю индюшку, в феврале признаюсь в любви мужу.
Но и от восьмого марта я всё ещё не отказалась, да и Новый Год для меня - светский праздник.
Плюс - дни рождения, получения дипломов, золотые свадьбы всего семейства.
Неужели всё это великолепие вместит крохотная чёрточка между датой рождения и смерти?
------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Жизнь - это истина. Нельзя путать истину со своими представлениями о добре и зле. Истина - это реальность. Громогласные статьи о полных продуктами закромах Родины не отменят пустых полок магазинов. Пылкие лозунги о помощи угнетённым народам напорются на ожесточённое сопротивление тех же народов. Истинная жизнь - несправедлива: сотни освободителей вернулись без рук или ног, беспомощными обрубками, обречёнными на прозябание. "Жизнь даётся только раз",- твердишь ты и летишь мотыльком к фонарю, сжигающего твои крылышки. Высокие патетические слова о благе нации - истина лишь для высокопоставленных дядюшек в пиджаках, жрущих бутерброды с икрой на дипломатических приёмах. Их истина, их жизнь - патриотическая патетика и чёрная икра; твоя - пенсия по инвалидности. Если есть выбор - помни об этом.
---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Жизнь - это дорога. "Per Aspera Ad Astra", словами предков, или "Вдоль обрыва по-над пропастью" словами Высоцкого. Впрочем и древние знали толк в терниях: «Налево пойдешь – коня потеряешь, направо пойдешь – жизнь потеряешь, прямо пойдешь – жив будешь, да себя позабудешь». Любая дорога - за Калинов мост, в тридевятое царство, да к Кощею Бессмертному. Может быть, конечно, что в тридевятом царствии ангелы на кустах сидят и канарейками заливаются, да и Кощей - не Кощей, а добрый улыбчивый дедушка с прекрасной Василисой за спиной, ну да проверять будет поздно - назад ни-ни.
Ну её к чёрту, Кудыкину Гору! Повесим амбарные замки на двери, и шторы на окна. Чем плоха дорога из спальни на кухню, из кухни в столовую? А "Ad Astra" - на Пегасе, но вымуштрованном, чтоб не свернул куда нельзя...