Минута
Жила-была маленькая минутка. На неё мало кто обращал внимание. Её теряли раз за разом. Где только не оставляли… Она исчезала, но всегда старалась прийти на помощь тем, кто просил замедлить миг. Тут она была лучшей. Никто другой не умел так растягиваться в длину, как минута, становясь блаженной.
Только один раз её назвали мучительной и последней.
Дорога
Жила-была дорога. Дорога одного человека. Он называл её Большим кругом. Каждый день выходил на свою дорогу и замечал даже маленькие изменения в пути. Сегодня, проходя мимо помойки, заметил стопку пожелтевших журналов «Юность». Наклонился, взял первый попавшийся, открыл. С удивлением обнаружил своё имя в содержании. Нашёл нужную страницу и замер. Это были его стихи.
Дорога привела.
Знаки
Жил-был знак вопроса. И дня не проходило, чтобы он не изогнулся над очередной несчастной жертвой. Всё что-то выспрашивал, выковыривал из золотых душ молчунов. Но однажды он подружился с восклицательным знаком. Тот был всегда в восторге от любой затеи. Вопросительный недоумевал: «Как можно быть таким безрассудно беспечным?» Восклицательный только рассмеялся: «Выпрямись! Вспомни каким ты был прежде!»
Очень по мне такие философские зарисовки
Интересно, что читатели выбирают разные миниатюры в лучшие)
Восклицаю!!!
Дорога... много охвачено, но объема текста не хватило, чтобы и философия, и сюжет, и, чтобы финал выстрелил
Если не будет вопросов, не будет повода искать ответы и радости открытия
Спасибо тебе за подробное мнение) Надо покумекать ещё)
Здесь голосовать не надо. Просто делимся впечатлениями, если что-то задело или понравилось.
Всё что можно сделать находится в ряде активных кнопок под опубликованным текстом.
Это собственно продвижение работы.)
Освоишься потихоньку!))))
Мне тоже минутка нравится)
Все здорово!
А были они написаны на конкурсах Литгалактики))) Я вот задумалась, а тут ты ещё...)
Пасип)
И сейчас нравятся, Вика:)
Хорошие получились.
Дорога тоже ладно сочинена.
Дорога - это реальная история)
Был у меня друг-поэт. Рассказывал, что когда вернулся из армии весь его архив родной брат выкинул, когда чистил чердак. Пропали все юношеские стихи, все первые публикации. Он собрался и ушёл из дома. С братом связь не поддерживал всю жизнь. Ему было уже за 60, а они писал мне, что не простит брата никогда. Он прошёл через всю страну, осел на северах и вот однажды его внимание привлекли выброшенные журналы. Кому-то стали ненужны... Он говорит, что остолбенел, когда увидел своё имя в журнале. Поэта звали Александр Филатов. Теперь в его городе на севере есть библиотека его имени. Назвали библиотеку ещё при его жизни.
Твой рассказ лучше, чем Дорога показался.
В Дороге, поняла, какая-то искусственность чувствуется. На мой взгляд. Рядом с двумя другими миниатюрами.
Я редко что-то конкретное пишу, как здесь. Любя.
Не критик я совсем. Просто с тобой легче:) давно знаю:)