Поэт долго мучился в поисках подходящей рифмы.
- Звал? - раздался над ухом писклявый голос.
Поэт подскочил и испуганно огляделся - никого.
- Да тут я, тут, - снисходительно произнёс тот же голос.
Прямо перед ним на стол села муха.
- Ах, ты…!
Муха осталась лежать на столе, беспомощно шевеля лапками.
- За что? - простонала она, и скончалась.
Больше поэт стихов не писал.
Названием ещё "припечатала"!
вооот)))
музы бувают разными - я тоже так считаю))
берегите природу - мать нашу)) а вдруг в ком-то или чём-то наш муз))
скоро заявится))
Что в люди вышла из навозу,
Её пришиб злодей поэт %),
И перешёл, теперь, на прозу.