Тёплое море тихо шумело у подножья небольшого обрыва, на котором он сидел, обхватив колени руками. Закатное солнце заливало всё необъятное пространство фиолетовым светом, всё глубже и глубже погружаясь в зазеркалье морской глади. Вокруг не было слышно ничего, кроме моря, редкого крика чаек и шелеста прибрежных деревьев, перешептывающихся с ласковым прохладным ветерком. Не было шума машин и рокота толпы, суеты неутомимых будней и весёлого перезвона выходных.

Здесь был только он и необъяснимый покой. С каждым откатом волны у него как будто становилось меньше проблем, ему легче дышалось и мысли его, наконец, приводились в порядок, замедляя свой неутомимый бег.

В этот момент ему казалось, что он отдал бы всё, чтобы время замерло, чтобы море оставалось спокойным и мягким, а лёгкий ветерок всё так же играючи трепал его волосы.

Но вот солнце зашло. Море стало тёмным, ветер настойчиво приводил в чувство похолодевшими своими порывами. День прошёл, очередной день этой жизни. Сейчас будет ночь, а потом следующий день, и так по кругу, по кругу... Минуты умиротворения и покоя будут сменяться минутами тревоги и усталости, любовь - ненавистью, добро - злом. Вот истинный и неповторимый цикл жизни, бездонная воронка, в которой он должен устоять на ногах.

Он поднялся с земли, окинул прощальным взором морские дали и медленно двинулся прочь. Он вернётся сюда завтра, и послезавтра, и Бог весть ещё когда. И всё повторится снова и снова: закат, море и покой, покой, покой...