Перетекает жизнь, как из водоёма в водоём. Где только она не пребывает. Помню хорошо, как однажды очутилась в вымышленном болотце, и казалось, что кроме трясины больше ничего меня не ждёт. Перед омутом сгорбилась я, пригорюнилась, васнецовской Алёнушкой сидя на камне, будто тоскующей из-за бедного козлёночка, да вдруг всплыли спасательным кругом первые стихотворные строчки. И перенесли меня стихийно в реку. И вывела она меня к морю-океану. Побултыхалась я в прибрежных волнах, да испугавшись девятого вала или отбойного течения, вернулась в спокойные знакомые воды. Спустилась по ним к нынешним озёрам, где в частых туманах прозаически колышусь на поверхности, боясь нырнуть на глубину, боясь подводных течений, боясь, достигнув дна, не найти сил оттолкнуться от него, чтобы вернуться сквозь толщу воды к поблескивающей вверху стайке солнечных рыбок, с которыми плещусь каждое утро.