Когда пишешь, чтобы быть в реальности и стараешься удерживать своё внимание на важном для тебя. На том самом моменте, трепетном ощущении живого, пульсирующего пространства во времени, делая глоток воздуха и обжигаясь от счастья его исцеляющей силой.

Вдохновение приходит неожиданно.

Оно взбирается неподалеку на ветку пышущей летней яблоньки или белое пушистое облачко, высоко раскинувшееся над головой, дразнящее едва уловимым моментом далёких воспоминаний.

И ты, запрокинув голову, отталкиваешься от земли и летишь с ними туда, где можно всё без ограничений и запретов.

Быть собой, без предметного рассмотрения твоего индивидуального, нелепого выражения, шквал эмоций через огромную лупу.

Быть глупой, ничего не знающей, только с распахнутыми от удивления глазами наблюдать за проплывающим мимо зайчиком в небе, смешной букашкой, отдыхающей на лепестке июльских цветов. Осторожно дышать, чтобы не спугнуть короткое видение, встреча с которым меняет тебя изнутри, исцеляет.