Комья земли стучат о крышку, вместе с каплями дождя сливаясь в один гулкий стук. Кажется, что кто-то стучит прямо в мозг, с безжалостным равнодушием машины.
Я не могу дышать, в горле застрял ком крика и плача. Он давит изнутри, увеличивается и готов разорвать меня на части. Я чувствую на себе любопытно-осуждающие взгляды, слышу шёпот за спиной:
- Смотри-ка, не плачет... Не любила, наверное...
Он стоит напротив меня и улыбается своей прежней всё понимающей и всепрощающей улыбкой.
- Разве его никто не видит? – думаю я, невольно обводя взглядом стоящих вокруг могилы людей.
Непроизвольно делаю шаг вперёд, краем уха слыша предостерегающие крики. Тучи сгущаются, вокруг стремительно темнеет. Он протягивает ко мне руки и улыбается... Вспыхивает молния...
Сколько я была без сознания? – не знаю... Пустая светлая комната. Пыльная люстра. Старая дверь с облупившейся краской. Трещина на потолке. Я разглядываю её так внимательно, как будто от неё зависит моя жизнь.
Кто-то входит в комнату, берёт меня за руку, щупает пульс, о чём-то спрашивает... Не мешайте мне разглядывать потолок. Он мне что-то напоминает...
Много народу, о чём-то тихо переговариваются. Оставьте меня в покое, я далеко, там – в трещине на потолке...
Какая-то женщина с громким голосом тормошит меня, называя меня дочерью. Разве у меня может быть что-то, кроме этой трещины?
Улица. Равнодушные прохожие. Злые машины. Большие, маленькие, разноцветные и – злые. Они громко кричат на все лады и с визгом проносятся мимо. С визгом?! Вспышка молнии...
- Стой! Не переходи улицу! – я кричу и не слышу своего голоса. – Неееет!!!
Пустая светлая комната. Пыльная люстра. Это не та люстра. Другая дверь. И трещина на потолке другая. Где моя трещина? Там что-то есть. Я должна понять - что?
Открываю дверь. Никого нет. Выхожу в коридор. На вешалке висит плащ. Он кажется мне знакомым. Одеваюсь и выхожу на улицу.
Прохожие меня обходят стороной. Вот и хорошо. Не задавайте мне вопросов, я не смогу на них ответить. Куда я иду? – не знаю. Ноги сами несут меня, они знают, что мне надо.
Мысль, яркая как вспышка молнии - это была карта! Он ждет меня там! Бегу, не разбирая дороги. Кого-то толкаю, крики вслед:
- Ненормальная!
Называйте, как хотите, только не задерживайте меня!
Холмики, холмики... и кресты на них. Он машет мне рукой:
– Где ты была? Я так долго тебя ждал!
- Я больше тебя не оставлю, - смеюсь, счастливая.
Мы уходим вместе, взявшись за руки...
ноябрь 2011
Очень эмоционально написано.
Жаль девочку.
всё легло, нет никакого эмоционального отторжения текста. Иногда, действительно,
потеря настолько велика, что справиться с ней становиться непосильной ношей…
Добра Вам.
Ваши рассказы, Настя, всегда эмоциональны. К ним невозможно относится равнодушно...
Просто все мы разные. Кто-то выдерживает, кто-то нет...
Но написано сильно.
Я хорошо психически больных знаю, их все состояния. Очень достоверно. До озноба.
Но мы не гении, а просто немного больны творчеством. Будем надеяться, что не свихнемся. Страшная жизнь у душевнобольных.
Но меня не удивит, что через много лет, Вы не захотите больше публиковать эту
миниатюру. А миниатюра сильная.
Вам решать. Я сама пишу о тяжелых и неоднозначных вещах…
Не все железобетонны... к счастью, иначе бы не с кем было поговорить, некого почитать...
Ваш ответ предыдущему комментатору – качественный и умный... но, возможно, человек пришел на субботник для уборки, но перепутал планету и взял не те инструменты.
А на Жору обижаться нет смысла - он, по крайней мере, честен.)
Хорошо, что человек честный, и лопата у него крепкая.
И об этом сказал не только Жора, но и Юра.
Если скажете, что да, уходит, то я выстою одна против трех:))
"Он ждёт меня", "не задерживайте меня" и "уходим вместе, взявшись за руки" - не оставляют в этом сомнений.
Изменённое сознание, бред, болезнь, недостаток витаминов, нервное истощение, проблемы с щитовидкой – всё равно, что.
Героиня просто гаснет.
А потом уже, что же за руки не взяться – радость, снова вместе.
Не мешайте моему прочтению
"А что мы, литераторы? Уподобимся прыщавым подросткам заполняющим чушью бумажные и иные носители..." - не стоит писать автору в комментарии. Это оскорбляет по сути и автора (и авторов других) тоже.
Вот это: "Художественный приём психической исповеди -- так себе прием, как думается" вполне можно написать. Это понятно.
Любой читатель имеет право на собственное мнение, в том числе, что "психологическая проза - это неправильно, так нельзя..." и т. д. и т. п. Подчёркиваю - личное мнение, а не истину в последней инстанции.
Ну, высказал мнение. Ну, даже сказал "мне не понравилась эта работа". Бывает. А кому-то наоборот понравилась.
Но вот делать какие-то обобщения в стиле "литераторы... уподобимся прыщавым подросткам заполняющим чушью..." и тому подобное - здесь не надо. Здесь - на этом сайте - принято уважение к авторам и нормальное человеческое общение. А в этих словах про "прыщавых подростков, заполняющих чушью" что-то я не увидел этого самого нормального отношения. Мне это не понравилось, и я вмешался сразу. Не надо так, Георгий. Никто никому ничего не должен. Автор пишет о чём он хочет писать. Читатели говорят "нравится" или "не нравится", могут пояснить почему не нравится или нравится. Но не говорить о чём автору писать или не писать. Тут уж, извините, дело автора.