- Хотите послушать мою историю? – донеслось из темного складского нутра.

Этот вопрос вызвал на себя залп молодого, здорового смеха.

- Ну какая у тебя может быть история, если ты, так же, как и все мы, даже штампа о продаже в паспорте не имеешь! - оправившись от хохота первым, пренебрежительно откликнулся модифицированный черно-белый бытовой мусорник. Он был одним из многих сотен одинаковых емкостей для бытовых отходов, мечтающих побыстрее вырваться из темного склада в самостоятельную жизнь.

- Дело в том, что в прошлой жизни я тоже был мусорником, и у меня почему-то сохранилась память об этом периоде.

Голоса и смех угомонились: все ж какое-то развлечение на скучном складе!

- Тогда я был простеньким ведерком с крышечкой в виде шляпки и педалькой, эту мою шляпку поднимающей. Но какой сверкающей была эта педалька! И каким красивым, блестящим был я! - у мусорника от воспоминаний мечтательно приподнялась автоматическая крышка. - Так вот...(крышка разочарованно хлопнулась на прежнее место). Я помню день, когда счастливые молодожены купили меня. Они торжественно внесли свою первую общую покупку в еще не обустроенную квартирку. На кухне, кроме стола и пары табуреток, отданных соседкой, ничего не было. Я занял самое лучшее место! Около белой раковины! Первое время я, нет-нет, да и ловил на себе счастливые взгляды хозяев. А может, эти взгляды были адресованы не мне, ведь счастье всегда щедро выплескивает себя на окружающий мир. Работы было немного: меня каждый день выносили погулять, мыли чудесным шампунем. Но такая жизнь продолжалась недолго: через год обо мне все чаще стали забывать. Неделями я стоял переполненный, покрылся пятнами, от меня стало дурно пахнуть...

Счастье из молодой семьи куда-то исчезло. Муж все чаще стал приходить домой поздно, и от него шел неприятный запах, точно такой, как от пустых бутылок, засунутых в меня. На кухне стали слышаться крики и ругань. Вот тогда доставалось и мне. Почему-то я всегда был последним аргументом в их ссорах.

- На кухне такая грязь! Даже мусорник не вынесен! - бросал муж, и я тут же получал пинок в свой пластмассовый бок.

- Это я его должна выносить?! Что же ты тогда будешь делать? - жена припечатывала своим кулачком по моей крышке.

И вот наступил страшный день, когда нашей совместной жизни пришел конец. В гневе муж схватил меня и выкинул через открытое окно. От падения у меня сломался бок и отвалилась крышка. Лежа на газоне, страдающий от боли и обиды, я видел, как через полчаса муж вышел из подъезда с чемоданом в руке. У окна на кухне плакала жена. На следующий день меня увезли на переработку.

Так вот о чем я думаю... Не я ли стал причиной всех несчастий в этой молодой семье?