Каждый день я дважды проходила мимо этого окошка. Знаете, окна, как и люди, все имеют свои лица: одно - аскетичное, строгое, второе - яркое, праздничное, а третье - совершенно безликое...

В этом окне всегда была жизнь. И дело даже не в том, что на той стороне прозрачного стекла я всегда встречалась взглядом с лучиками-морщинками на светлом лице старушки. Само окно утверждало жизнь!

От соседок я знала историю этой старушки. В войну, ее, совсем девчонку, ранило шальной пулей. С тех пор она не могла долго ходить. Приберется по кухне, - и к окошку. Сидит, смотрит в дальний конец улицы, и столько веры в ее взгляде! Так и отца с фронта высидела, живого и бесконечно родного.

Потом мужа пришлось ждать десять лет без права переписки... Дождалась! Пусть и не совсем живого: жизнь плескалась только в его огромных глазах на обтянутом кожей лице, но высидела, дождалась...

После ждала сына из армии. Тяжелее всего ждать кровиночку свою. День годом кажется. Но она была уверена, что с родными ничего плохого не произойдет, пока она ждет их домой у этого окошка. Сын, конечно, вернулся. Возмужавший, выросший, похорошевший!

В ожидании у окошка прошли годы, но это было не зря потраченное время. Это была ее миссия по спасению семьи: пока она ждала их всех у этого окна, она знала, что с ними ничего плохого не случится! И никто не смог бы убедить ее в обратном. Правды ради, никто и не пытался этого сделать.

Дней десять меня не было в городе. Проходя мимо знакомого окошка, заглянула в него. Старушки не было. Зато на подоконнике стоял ее портрет. Старушка тихо отошла в мир иной, последним усилием слабеющих рук поставив вместо себя свой портрет, чтобы и после нее было кому хранить и беречь ее семью.