Наконец-то наступила настоящая наша зима. Зима по-русски, с размахом и снежным зывыванием, сердечной грустью.

Когда от ледянещего дедушки Мороза не только хрустит снег, но и скрипят на поворотах мысли. Стучатся идеи в глухую позёмку к хозяину, но никто не открывает им двери.

— А вы не могли бы попозже заглянуть?! — слышится недовольный сонный голос начинающей поэтки. — Не видите что ли, не в форме и сплю... Свидимся непременно, мне можно же отдохнуть как белому человеку...

Творческие люди не от мира сего, с тонкой душевной организацией, порой ведут себя как дети.

Расскажу вам по секрету, что есть в нашем доме один известный блогер. С виду ничего необычного, но это только на первый взгляд. Давно за ним наблюдаю, есть все доказательства, что не болтаю и зря не буду наговаривать на хорошего человека.

Так вот каждый Новый год, ровно в двенадцать часов за ним приезжает небесный экипаж из оленей. Своими глазами видела, два раза крутится он на месте и становится оленем. Красивым, статным, рога ветвистые...

И в упряжку, мчатся они высоко в небо. Дело то благородное, считаю. Все же лучше развозить подарки, чем из пустого в порожнее лить и таскать тексты для опусов у своего скромного одноклассника Петьки.

Я ведь только за, если в мир сеется доброе и волшебное.

Или дед Макар из тридцать первой квартиры, ни какой и не дед вовсе. А дедушка Мороз, только проживает в квартире всего лишь месяц до нового года. А потом мол ложится в лечебницу, поправлять здоровье.

А какое здоровье, здоров и энергичен, на третий этаж поднимается быстрее любого молодого мальца. И напевает под нос всё время стишочки.

А ежели не верите, приглашаю в гости. Сами убедитесь, что он форменный Дед Мороз. По бровям его кустистым можно сразу догадаться, что он и не человек вовсе.

А вчера подслушала разговор двух соседок на лавочке, вот теперь думаю день и ночь об этом.

Шептались они тихо, только услышала всё и поэтому, и вам расскажу новость: "Как держать в себе, жгёт душу?!"

Вернутся все залёточки соколики из актерской богемы после Нового года в родные земли. Не понимают их искромётного юмора на чужбине.

А свои то, они везде свои. Что сказать на это?! Коли ума нет, не попросишь взаймы. Так и будешь ходить голодранцем, тыкать пальцем во всех, искать виноватых.

Снег то, какой пушистый. Белым-бело.

Завтра будем откапываться. А пока лопатой машем и новости заодно узнаём у местных фаворитов соседушек. Из первых рук, что ни на есть. Сущая правда...

Ваша, Пульхерия Никитична.