Жил был человек, самый обычный, ничем не примечательный. Как у всех – две руки, две ноги, и голова на плечах. А в голове, как водится – мозги. Даже у самых «безмозглых» имеются мозги, только они у них неважно функционируют. Правда, рассказ не об этом.

Был этот человек обычным не только внешне, но и в смысле умственных способностей – не гений, и даже не талант. Часто ему приходилось слышать фразу: «У каждого свои тараканы в голове», и думал он о том, что и у него они есть, но слава Богу не досаждают.

В один прекрасный день человек полез в холодильник, что-то хотел достать, а холодильник у него был старый, знаете, такой, с морозильной камерой наверху – «Минск-15». В это время зазвонил телефон, и человек поспешил - слишком быстро выпрямился. И стукнулся головой о морозильную камеру. Сначала он не придал значения этому факту, хоть и голова здорово разболелась. А на второй день утром он проснулся с той же головной болью. Но делать нечего, надо было идти на работу. Там с самого утра объявили, что: «Сегодня субботник», и велели идти убирать территорию. День был жаркий и человек буквально через 10 минут упал в обморок. Вызвали скорую помощь, отвезли в травмпункт, где и выяснилось, что у него сотрясение мозга. Врачи долго смеялись, когда узнали, что сотрясение он заработал в холодильнике, и отправили его на больничный лист.

Целый месяц человеку пришлось отлёживаться. Но, или удар был сильный, или ударился таким местом, но стал человек сочинять стихи. Он лежал на диване и с грустью думал: « Наверное, мои «тараканы» слишком сотряслись, и теперь передвигаются в каком-то ином порядке и перетаскивают слова, складывая их в строки, а строки в строфы, а строфы в стихи».
Начал человек записывать всё, что в голову приходило, а «тараканы» всё не унимались. То он воспоминания напишет, то шуточные стихи, а то, вдруг, ни с того ни с сего - стихи о любви, или рассказ какой. И познал человек муки творчества. Всё это ужасно угнетало человека. Жил себе, не тужил, всё было у него нормально, а тут такая напасть. И более всего ему досаждали эти «тараканы» по ночам. Это же надо такое - проснётся ночью по надобности, а в голове строки, и возникает потребность записать их. И какой после этого сон? Да никакой, надо признать. Так до утра и просидит с ручкой за столом, а потом весь день сонный и удручённый ходит.

Долго человек терпел это, а потом к врачам обратился. Те только руками развели, мол, ничем помочь не можем, это к вам сверху снизошло. «Да оно хорошо бы, если бы снизошло – думал человек, – а то ерунда одна в голове. И не любил я никого так, как в моих стихах, и не бросал меня никто, да и бездарно всё написано - критики вон, ругают, значит не от Бога. А не от лукавого ли?»

Пошёл человек в церковь. Раз от лукавого, значит туда и дорога – Душу очищать. Всё он сделал по канонам. И постился, и молился, и причащался, и перед Богом покаялся, священнику исповедался с полной откровенностью, ничего не утаил. Выждал пару месяцев, в надежде, что прислушается Всевышний и освободит его от этой напасти. Но, или молился он плохо, или не все испытания ещё прошёл, что ему на роду написаны - ничего не изменилось, только усугубилось.

Не помогли, ни церковь, ни врачи, значит - самая дорога к народным целителям. Чего только он не наслушался, что только не ел, не пил, чего только к разным местам не прикладывал, куда только голову не засовывал. Одна сказала, что это ему «сделано», другая, что на роду проклятие, третья, что в него Бес вселился. И главное - всем денег дай. А где взять? Писательством много не заработаешь, тем более бездарным, да и на заказ он работать не мог, только по вдохновению, а вдохновение, оно такое, неведомо, когда и по какому поводу снизойдёт.

Скажу по секрету – после этого он запил. Да и как тут не запить? Сон плохой, прямо скажем – никудышный сон, да и бодрствование не лучше, вместо прямых обязанностей на листиках чёркает, начальство недовольно, ему продукцию давай и до чужих «тараканов» дела ему, начальству значит, никакого нет. Надеялся человек, что «тараканы» опьянеют, забудутся, и им не до стихов станет. Но, не тут-то было. Они даже оживились, стали такими проворными, что только поспевай ручкой по бумаге буквы выводить. Пришлось с пьянством «завязывать», да и жена недовольна: «Мало того, что и так не допросишься чего-нибудь в доме сделать, ну, хоть кран починить, или мусор вынести, так ещё и вечно пьян, да и перегаром разит».

Потом кто-то ляпнул, что «клин клином вышибают». От отчаяния он решился. Несколько раз пробовал стукаться головой о морозильную камеру, старался, чтобы удар пришёлся в ту самую точку. Но, или точка оказывалась не та, или «тараканы» переместились, только ничего не изменилось, несмотря на новое сотрясение мозга (вот врачи веселились, когда он снова попал в травмпункт, и опять от удара о морозильную камеру). Так и живёт с повышенной активностью собственных «тараканов», даже привыкать стал. Но продолжает тайно надеяться, что найдётся рецепт избавления от этих вредных, во всех смыслах, насекомых.

А у вас часом нет рецептика? Уж больно бедняга мается, жалко его, поделитесь, сжальтесь над человеком.
2012 г