спасибо, Юрий.
Какой-то белобородый старик, с сумою… рвёт траву, нюхает её, трёт в ладонях. Сборщик тары, он же и странник вселенной и бескрылый птах бытия… Он проходит во мне, по водам и весям, сквозь дерева и корни, под ним не приминается трава и не вспархивают в испуге бабочки.
Я, лавр снискавший, стою на трибуне, неуклонно превращающейся в эшафот; ужели Рим предо мною? нет, — это только вечный город-путь из новостройки рождения утренней зари «А» в закатное поселение «Я»….
Чу, — радость мне: между началом и концом путешествия, в неком промежутке слышу зов расхристанных русалок, возлежащих пред помостом, уставленном тазами, наполненными снулой рыбой. Картину дополняет повсюду шастающий голый мальчик, требующий неукоснительного внутреннего омовения, а на помосте – банщица Истина вместо палача Платона, с парными словами на мыльных устах: «Мудрость в порочную душу не входит…».
К чёрту Славу! правду, и только ею! – вопию я, и бросаюсь через сны и парсеки – в аутодафе; мальчик, — признаюсь очередной Музе, — ещё в младенчестве вылит вместе с водой, здесь только неизвестно чья не совсем чистая пена смыслов и периодический плеск замысловатого воображения.
Спасительный ветерок перенёс меня через несколько ирреальных десятилетий и аккуратно поставил на рельсы нетрезвого одиночества. Снова захотелось – не зауми простоты, но необычности вероятного, что всё чаще, по мере продвижения к пункту приписки, проявлялось в видениях.
В них – тела избытых ездою городищ и деревень, одинаково-общинный воздух их линейных магистралей и кривых закоулков; и всюду – зелёные, синие, карие окна-иллюминаторы, кажущиеся живыми зрачками… Кто ты, неспешно следующий мимо? я уже был здесь, я будто не уезжал отсюда; надо мною – всегдашнее, расплывшееся кляксой, их красно-матерчатое солнце и моя, в томлениях истерзанная, обклеенная фольгою луна – два разнозначных фетиша – и не в небе Настоящего, в клетке неба нет, но на ладонях белобородого собирателя снов, пахнущих сиюминутным и вечным.
-----------------------------------------------------------------
путеводные заметки
глава из романа
и литературно, не так физиологично, хотя без разницы сие...
Автор куролесил и плёл, сокращал - насыщая, и зачем?
К счастью, такое совсем которое, редко у меня,
и в который раз обещаюсь читателю и тебе -
быть в слове своём таки с головой.
А то что подумают?
Спасибо, Вика.
Рад отзыву.