Это сорок четвёртая публикация проекта «Миры»

Полный интерактивный каталог проектов Созвездия и Миры

---

Marara http://litgalaktika.ru/index/8-121



Наверное, для того, чтобы стихи состоялись, они должны быть искренними. Если поэт в одну руку возьмет перо и начнет писать, а другой попытается прикрыть дверь в душу - стихи не получатся. Даже если соблюсти все правила стихосложения, получится кикимора – мертворожденное дитя.
Когда читаю стихи Марины, замираю от совпадений. Кажется, что поэт пишет обо мне. О каждом из нас. Открываются самые глубинные страхи и чаяния. Откуда автор все про меня знает, где подсмотрел? В себя заглянул. Не лукавя, не прячась. Строки выплескиваются на лист, как исповедь. И становится легче. И читателям в том числе.

Приручите старушку, ведь бабка, похоже, не злая:
Поводок ей не нужен, песочек в лоток ей не нужен,
Если воры придут, как собака она не залает,
Но полицию вызовет, это порою не хуже.
Да, она - не собака, старушек по шерсти не гладят,
И они не мурлычут, когда их почешешь за ухом.
Но она напечёт поутру вам румяных оладий,
И расскажет детишкам, мол, жили старик со старухой.
(«Приручите старушку» http://litgalaktika.ru/publ/9-1-0-19446 )

Восхищаюсь смелостью этой маленькой женщины и большого поэта, умением посмеяться над собой (смех помогает разогнать страхи!), придумать сказку… Капелька горечи все равно остается, а может быть, именно горечь и делает сказку – сказкой. Дарит ей живое дыхание.

В маленькой придуманной избушке,
На полянке, где трава светлее,
Проживaет девочка-старушка,
Та, что, и старея, не взрослеет.

Ярок мир приснившихся фантазий!
В дверь тоска стучит - тоску не слышит...
Каждый день - прогулка на Пегасе
Или на фанере - над Парижем.

Даже в космос можно на фанере -
Мчаться, астероиды минуя,
Насладиться жизнью на Венере...
Лишь бы позабыть свою - земную... («В маленькой придуманной избушке» http://litgalaktika.ru/publ/8-1-0-15289 )



Помнится, Лена Бородина написала в отзыве на мою «Мурку»: «Я всегда подозревала, что бабушки умеют летать. Просто погода часто не летная, вот они и ждут на скамеечках подходящего момента». Мне кажется, что героини Марининых стихов летают в любую погоду. На облаках.

Да, конечно, я давно - не ребёнок,
И пора, как говорят остепениться,
Но к окошку подбегаю спросонок, -
И - на облако, как дикая птица.

Да, я знаю вкус обычного хлеба,
Да, я знаю, что и жизнь - не простая...
Эти люди обеднели на небо,
То, в котором я беспечно витаю. ( «Я меняю облака, как перчатки» http://litgalaktika.ru/publ/8-1-0-18705 )

Или на гусях:

Я сама из таких же, привычных к смиренью, гусынь.
Что-то в горле клокочет, а что - мне самой непонятно.
В сером мареве рифм проступают цветастые пятна...
Искушение небом - зовущая яркая синь. («Искушение небом»http://litgalaktika.ru/publ/9-1-0-18536 )



И говорят они – на птичьем языке:

И на меня порой, коварный, будто тать,
Находит странный стих, и к чёрту все приличья!
Язык дождей - не мой! Мне сладко внятен птичий,
Мне нужно наверстать, пропеть, прощебетать! («На птичьем языке»http://litgalaktika.ru/publ/8-1-0-18216 )



Какого мартобря и у какой границы
Тех экзотичных стран, где я нечастый гость
Упало вниз перо инопланетной птицы,
Но в руки не далось и с ветром унеслось.

Легчайшее перо пичуги Говорун
Растаяло вдали в сиянии бездонном...
Оно не для меня: я не читала рун,
Я не брела во мгле к гробам Тутанхомона.

Но я с тех пор живу на стыке двух миров:
В одном живу как встарь, другой - как будто снится...
О птица Говорун! Трещетка, а не птица!
Зачем мне эта вязь полупонятных слов?

К чему тоскливый зов пространств Альфа-Центавры,
И мелодичный смех незримых марсиан?
И бесконечный путь, который осиян,
Но не сулит любви и не приносит лавров?

Неужто мне судьбой не верная Земля,
А воздух, пустота, где тает постепенно
Фантазия, игра, мерцающая пена,
Облившая гранит сияньем хрусталя?

Безумие меня подводит к рубежу,
Где вера в миражи куда сильней безверья...
Скажите, кто и где на землю сыпет перья?
Куда они летят? Схвачу и удержу... ( «Какого мартобря» http://litgalaktika.ru/publ/8-1-0-16960 )


Автопортрет. Художник Байрам Саламов

Наверное, неспроста мне захотелось подарить Марине картины Байрама Саламова. Сказочника, романтика, брызжущего солнечными красками художника. С большим, щедрым сердцем.
Гранат – символ процветания, плодородия, деторождения и олицетворения христианских мотивов. Сознательно или бессознательно используя этот мощный символ, Марина пишет стихотворение «Гранатовая зима».

Да, старость бессильна, а юность задорна,
Дни юности, словно гранатные зёрна:
Казалось, лишь тронь, - захлебнёшься их соком,
Казалось, лишь тронь, - на тебя тут же брызнет
И солнцем слепящим, и радостью яркой,
И жизнь тебе дарит сплошные подарки,
Но сколько той жизни?
И что мне осталось?

Осталось всего лишь
Два зёрнышка-солнышка, смутная жалость,
Что всё остальное - за инеем синим,
По чьим-то дорогам, за чьим-то порогом,
Их цвета, их вкуса уже не припомнишь,
Ведь жизнь была длинной... («Гранатовая зима» http://litgalaktika.ru/publ/8-1-0-19128 )


Гранатовый город

Обратила внимание, что в разное время выставки картин Байрама Саламова назывались «Гранатовый сон» и «Цветок граната».

Жизнь дана? Ты живёшь... Её цель - это сладкая ложь:
Просто хочется смысла тому, за что платишь в рассрочку.
Даже вече кукушек не скажет, когда ты умрёшь,
Кто, зачем, почему вдруг поставит финальную точку.

А покуда прозрачное солнце, живая вода,
Ощущенье весны, притаившейся тут у порога...
И почти всё равно, почему, для чего и куда
Поведёт тебя эта, залитая солнцем, дорога. («И почти все равно» http://litgalaktika.ru/publ/8-1-0-15748 )


Зимняя сказка

Работа проиллюстрирована картинами художника Байрама Саламова