А вы что скажете?
Шёл 1996-ой год. Ночь. Сижу за компьютером, дочка спит. Смотрю на неё. Ангел мой. Ангелу шестнадцать. Через пару лет закончит школу и… не знаю, что будет после «и», но точно знаю, Ангел улетит в свою жизнь. Понимаю это до боли в каждом нерве, где бы тот ни находился. И вот на почве мысли о предстоящем её уходе из моей жизни, вернее, лучше сказать «боли» из-за этой мысли... нажимаются кнопки компьютера и сами по себе строчатся строчки текста:
Сердца вырванная мякоть режет мышцы, рвёт мне нервы.
Сердца вырванная малость крови соком в душу льётся.
Мой ребёнок этой плотью, сердца рваного кусочком,
Цепь прорвал причин и следствий,
Больше нет меня,
прощайте...
Мой ребёнок - вкусный запах, шоколада сладкий ломтик,
слёзы, смех, печаль и радость, смысл дел моих и мыслей,
птицей жаркой, крылья рвущей, к солнцу яркому летящий...
Взрослым став, меня покинул.
Пыльных линий перекрёсток, мозг - разорванная рана,
Тело двигается сонно, а душа моя устала.
Ленных мыслей перепутье, смысл потерян предложеньям,
Мой ребёнок кровью, плотью разрубил души сплетенья.
Пёстрых дней воспоминанья, грустной радости мученья.
Всё ушло... пустое тело... Свет потух, и звук не слышен.
Мой ребёнок кровью, плотью, сердца вырванным кусочком
Жизни смысл прорвал навечно.
Больше нет меня,
прощайте…
Я плачу. И не понимаю, что у меня получилось. Рифмы нет, а в стихах должна быть. Но и не проза, вроде. Звоню знакомому литератору.
– Вот, написалось… что это?
– Это обалденные стихи, крик души, экспрессия зашкаливает, – отвечает он после паузы.
Положив трубку, смотрю на спящую дочку… взгляд немного как в дурмане, блуждает по комнате и вижу: два часа ночи. Ой, разбудила человека.
Это были тяжелые годы. Много работала. Не только на компьютере. Подрабатывала везде, где платили. В моменты физического труда (убирала номера в гостинице) приходили другие строки:
Я живу ещё, но мысли
все ушли туда,
где нету
боли, горя и печали...
Одинокой и ненужной
жить мне грустно,
жить мне страшно...
Мне б уйти туда скорее,
вслед за мыслями вдогонку,
но аорты сильный мускул
не даёт душе покоя,
силой бурного теченья
заставляет сердце биться
и задерживает тело
там, где страшно,
там, где грустно.
В общем, сами понимаете. Строки не радостные. Всплывают в голове сами по себе. И бьют по мозгам, как дятел по коре. На фоне физической трудовой деятельности я не забывала и умственную. Писала статьи, рассказы для журналов и газет. В основном это были популярные издания, которые худо-бедно (скорее, второе) платили. Но хотелось услышать и мнение специалистов от литературы. А где они, эти специалисты? Правильно, в редакциях литературных журналов. И стала я посылать им свои рассказы и стихи. И что вы думаете… все так называемые «толстые» журналы («Дон», «Огни Сибири», «Наша улица» Кувалдина и даже «Нева»!) меня публиковали!
Потом времена изменились в лучшую сторону. Жить стало легче, жить стало веселее. И я перестала писать эти … тексты. В смысле стихи. Прошли годы. Я на пенсии. Нашла в архивах первые свои творения. Перечитала. А что? Нормально. И потянуло меня «тряхнуть стариной». Один за другим стали получатся какие-то тексты. Показала знакомому, который пишет стихи много лет и «варится» (да простит он меня за это не литературное словечко) в литературных кругах. С его точки позиции, оказалось, что у меня не стихи, а недоразумение. Рифма бедная, слоги не считаю, с ямбами вообще не знакома. Засела я за изучение стихописания.
В ютьюбе много каналов, на которых знатоки рассказывают про это самое. Про ямбы и хореи. Про стили и ритмы. И как бы без этого стихи не стихи. Нет, есть, конечно, всякие свободные стихи, верлибры, но мои тексты и под это всё никак не подходят. Растерялась я вконец.
Но «добил» меня один выпуск, в котором впечатляющий знаниями мужчина рассказывал, с чего начинать начинающему поэту. Ну, понятно, начинать надо с ямбов и хореев. Это я уже уяснила. Но дальше он говорил о том, что… если вы решили стать поэтом, но не знаете, о чём писать, посмотрите в окно и напишите про погоду.
Вот тут я и «присела». Во-первых, так бывает? Ну, человек сел и решил: буду поэтом. Полез в учебники, изучил стили и ритмы, посмотрел в окно… и стал поэтом. Но я не хотела (и не собиралась) становиться поэтом. Мои первые стихи вылезли из меня неосознанно, подсознательно, как вылезает листочек из почки. Распирало и прорывало. Да, и потом, когда меня опубликовали в литературных журналах, в голову не приходило называть себя поэтом. Неужели правильно не так, как у меня, а так, как в том ролике? Решил, выучил правила, посмотрел в окно и написал?
Конечно, там не проза, налицо поэтическая организация речи.
А по ритму "Над седой равниной моря гордо реет буревестник" )
Без рифм это и белые стихи, и свободные, и стихотворения в прозе даже придумали когда-то классифицировать - любой каприз, и вообще, кто автору запретит раздвигать рамки канонов? ))
Стихи о детях - самое болючее и трудное для матери, очень понимаю ощущения.
"Над седой равниной..." - спасибо, что напомнили. Обожаю.
Про детей, да. Спасибо за понимание. Но в качестве п.с. и пояснения - я плакала и прощалась (стих так и называется "Прощание") с дочкой, которой было 16, и через пару лет она должна была закончить школу и уехать в другую страну учиться. То есть уже это для меня было стрессом. А что говорить о тех, у кого детки... не приведи господи.
Спасибо еще раз и хорошего дня!
Очень понимаю про детей. У самой этим жизнь полна: все выпархивали в 16, как по расписанию. Младшую (ей сейчас 18) не видела больше двух лет. (( Это не высказать никакими стихами.
Про детей, ой, как понимаю. У вас, как я поняла, их несколько. У меня одна. Единственная. Не видеть два года деточку, очень тяжело. Когда моя улетела в университет, мы смогли увидеться через три месяца. Это был разрыв до раны в сердце. Я рыдала в голос при встрече и так сильно прижимала к себе, не могла отпустить. Понимаю, не все такие), я чрезмерно экспрессивная особа. Но мы тогда пообещали друг другу, что не будем расставаться больше, чем на три месяца. С тех пор прошло 25 лет, мы все эти годы живём в разных странах, но должна благодарить судьбу (!!!), у нас получается держать слово и видеться не реже трёх месяцев: она была у меня в начале августа, прошло два с половиной месяца, скоро лечу к ней. Но знаю, что встречи не всем обязательны, даже при очень близких отношениях. У меня есть приятельница, у неё с папой очень плотная связь. В тридцать с "хвостиком" она уехала из родного города в другую страну. Видятся они редко, раз в несколько лет. Но по телефону, будто не уезжала. Например, приезжает ко мне и сразу звонит папе: я доехала, не волнуйся. Так что и так бывает.
Спасибо вам, понимаю вас, пишите, делитесь, если будет потребоность.
Эмоциональные стихи - цепляют сильнее. Это одна из составляющих поэзии, тут никто и спорить не будет, а вот писать поэзию не надрывом, а размышления, пейзажи, не так и просто как кажется. Там именно поэтичность мышления нужна, а не психологический надрыв и красота слога здесь важна как нигде!
Стихи без рифмы бывают и я их, например, люблю.)))
То, что интуитивно приходило к вам в состоянии, когда хотелось покричать это, конечно, стихи) Иногда мне кажется, что стихи-потрясения - самые настоящие))) В остальных нужно мастерство, а с ним стихотворная грамотность.
Я понимаю ваш порыв при написании стихов в момент наивысшего напряжения души. Да, слова сами льются. Бывает такое.
А теперь представьте себе , что ваши стихи читают другие. (Ведь для этого они выкладываются в печать или на сайт)! Перечитайте их глазами другого человека.
Он не знает все ваши размышления на эту тему. Он воспринимает то, что написано.
И ещё, написанное в порыве порой грешит неточностями и повторами.
Вот почему, перечитав свой опус свежим глазом, часто приходится редактировать эмоциональный выплеск.
Я всё-таки сошлюсь на классиков. Несмотря на то что наше всё -А.С. Пушкин - писал очень быстро, его рукописи полны правок.
Извините)