Весь сайт живёт, как в лампе Алладина.
Потри чуток... и вот он, тут как тут.
Нежуковский

Надежда Шаляпина – это простор. Для мысли, чувства, сопереживания…

Над Уралом дожди.
Лето выкрали и торжествуют.
Пятый день, посуди,
Беспощадно секут мостовую.

Ты вздохнёшь: «Времена…
Разве – чашку зелёного чая…»
Я сижу у окна
И хорошую книгу читаю.

В ней – про озеро Чад,
Где жираф удивительный бродит,
Золотой, как закат.
И дождей не бывает там вроде б...

Диву даешься, как все несложно! Лето, украденное дождями, героине возвращает - стихотворение классика. Может быть, способность автора к обретению гармонии придает ее стихам хрустальную чистоту и целебную силу. Ничто в этом мире не вечно, но всегда можно прикоснуться к своей памяти…

Но уводит время силою.
(На него пойди пожалуйся!)
Обниму я липу: «Милая,
Не забудь меня, пожалуйста!

Не забудь во власти холода
И в тоске осенней темени!..»
Пусть всегда мы будем молоды
На нетленной ленте времени. (Аллеи тёмные)

Как издали бледна рука твоя,
Лелеющая памяти звезду!
И верится, ты знаешь: это я
На цыпочках по прошлому иду. (По прошлому)

На самом деле, литература не всегда исцеляет. У каждого автора своя задача. Кто-то звенит, как колокол, не позволяя успокаиваться, обнажая грешное и стыдное. Кто-то летит за мертвой и живой водой и врачует раны. Надежде Шаляпиной дан редкий дар врачевателя.

Скрипка
Где-то храбро сражается воин,
Где-то истово молится инок…
Как на глади озёрной спокоен
Островок белоснежных кувшинок!

Чуть плеснёт шаловливая рыбка –
Разойдутся круги и растают…
А над миром страдающим скрипка
Так светло, так печально играет!

Пусть дни порой холодноваты
И не просты –
На выжженной земле когда-то (Душе не надо революций)
Взойдут цветы.

Стихотворение «Про девочку и улыбку»- автопортрет Надежды Шаляпиной.
Нежность затопляет строки и, кажется, способна утешить всех страждущих: «И отчего-то жизнь томит, И всех на свете жаль».
Великая способность к сопереживанию воспринимается как предназначение:
Как будто что-то предстоит,
Как будто впереди
К беде ль, к блаженству ль путь открыт
И велено: «Иди».

Этот талант сопереживания – как крест, отнимает силы – но и дает, ибо жить иначе, вопреки предназначению – поэт не может.
Мерцают тысячи огней;
В душе – соблазн и страх.
Всё осторожней, всё бледней
Улыбка на устах.

Поэт живет одновременно настоящим, прошлым и будущим. Причем не заглядывает в будущее, но – помнит его.

И смешаются дни и столетия,
И уж выйду не я – кто-нибудь.

И не мне, а кому-то страницею
Обновлённой откроется даль;
Залюбуется он ранней птицею
И поймёт белых улиц печаль.

И отыщется истина скрытая,
И всему установится счёт…
Что-то важное, только забытое
Так давно нашей памяти ждёт. (Белые улицы)

Может быть, это тайное знание – основа всепрощения, заведомой незлобливости:

Нет, ни в жизни, ни в смерти не вижу чьего-то обмана.
В сердце зла не ношу и обиду готова простить... (Продолжается жизнь)

Это тайное знание заставляет работать над собой:
Обида злая, на пути не стой,
Гнезда не вей: твой пыл недолог.
Как рана вытолкнет осколок,
Так и душа расстанется с тобой. (Обида злая...)

Учиться у природы:
Как вьюг не помнят ветки сада,
Так я тебя забыть хочу теперь. (Обида злая…)

Все – проходит: счастье и горе, недопонимание и обида, и сама жизнь, заканчиваясь, возрождается снова, и единственное, чему стоит учиться – любви и прощению.

…Увы, не жаль
Того, чем сердце тяготилось.
Но мне осталась Божья милость
И «очарованная даль». (Не научилась жить, прости…)

Этой жизни столько лет!
То снега, то росы…
Коль ответов в мире нет,
Ни к чему вопросы. (Все вопросы - об одном...)


Дом к откосу приник,
Песне ветра внимает.
Одинокий старик
В огороде копает.

Жизнь печали полна,
Скорбной музыки века.
Мир дрожит, как струна,
Как душа человека.

Плачет куст у реки,
Туча свет застилает.
Но, всему вопреки,
Дед картошку копает.

«Вон какое добро!
Жаль, не видит старуха...»
И стучат о ведро
Клубни крупные глухо. (Дом к откосу приник)

У Надежды Шаляпиной нет ни одного проходного стихотворения, каждое – звучит как тихая музыка. Не кричит. Ни к чему не призывает. Но лечит светлой печалью.
Я знаю, писать не надо
О том, что бросает в дрожь.
Ведь есть многоцветье сада
И солнца горячий дождь.

Балетная белоснежность
Ромашек в траве лесной,
И раннего утра нежность,
И трав аромат ночной.

Есть прелести редкой люди,
Есть радуги акварель,
И красный арбуз на блюде,
И чёрный пушистый шмель.

Я знаю, писать не надо...
Но - жаль нам или не жаль -
Есть, кроме майского сада,
Рублёвских икон печаль. http://litgalaktika.ru/publ/9-1-0-7769

2020г