Правила Здравствуйте, отважные авторы Литгалактики!
Сегодня с вами вновь
мистер_Икс Приглашаю вас совершить космическое путешествие по маршруту «Без масок - 13».
Присоединиться могут все желающие.
Без масок – серия неанонимных конкурсов, в которых только ваш ведущий, как и положено мистеру Иксу, выступает в маске, а участники, как зрители в цирке в старые добрые времена, не станут закрывать свои лица.
Задания в этой серии конкурсов могут быть самыми разными. Каждый участник может заявить
одно собственное стихотворение, соответствующее заданию и опубликованное на Литгалактике.
Стихотворения не должны противоречить Галактическому уставу.
Заявки принимаются в рецензиях к манифесту, в которых указываются:
– название стихотворения
– ссылка на публикацию на Литгалактике
– текст стихотворения
Приём заявок:
с 21.30 07.04.2023 до 21.30 12.04.2023 Голосование:
с 22.00 12.04.2023 до 22.00 18.04.2023 Награждение:
18.04.2023 Задание тринадцатого конкурса:
В стихотворении должно встречаться слово «ГРОЗА». Изменять по числам и падежам можно, менять часть речи нельзя. Больше никаких условий и ограничений нет.
Победитель конкурса Когда в свою чернильную пастель... hazef Ваш
мистер_Икс
В конкурсе участвовало 15 стихотворений, награждается одно место:
1 место
hazef "На прорезь в тучах наползает лик..."
hazef получает награду планеты X за 1 место и 100 космобаллов.
Поздравляю победителя! Спасибо авторам за участие.
Спасибо всем, кто проголосовал.
Серия конкурсов "Без масок" будет продолжаться.
Ваш мистер_Икс
Всем спасибо за конкурс! Спасибо, мистер Икс!
Спасибо всем за чудесные стихи, а мистеру Икс за конкурс.))
Также я считаю, что участникам, не получившим ни одного голоса, надо давать кубок с надписью "Наплевать на всех". И если Лис придумает такой кубок, я постараюсь его заполучить.
Спасибо за конкурс, мистер Икс!
жаль, что было так мало стихотворений... эх, второе бы место тоже...
Произведений: 15; авторов: 15
Минимум шорт-листа: 2
Максимум шорт-листа: 5
Можно поставить отметку «первое место»: 1
За голосование участнику начисляется: 1
Дата и время старта голосования: [12/04/2023, 22:00]
Дата и время окончания голосования: [18/04/2023, 22:00]
Файл с текстами http://litgalaktika.ru/load/1-1-0-5940
* * *
На прорезь в тучах наползает лик
–Он целится в меня, он сверлит взглядом.
Я в немоте…
Я сдерживаю крик…
Не отвернуть лица – он будто рядом…
И вот уже – лоскутиками – синь,
Далёкий гром скользит по горлу неба,
И слышится оттуда: «Где ты, сын?
Ах как же долго у меня ты не был!
Мой снимок изморщинили ветра
(Не верь, мой сын, что не стареют фото).
А под землёй, что тяжка и сыра,
Мой прах истлевшим саваном замотан.
Мне из могильной душной тишины
Не докричаться, и не ждать ответа –
Но я кричу. Уже из вышины:
– Сынок, откликнись!
Где ты…Где ты…Где ты…»
…Гроза слабеет.
Выцветает лик.
Я всё никак не отойду от шока.
– Не уходи, останься-а!.. – рвётся крик.
– Я жду тебя…
Почти неслышен шёпот.
http://litgalaktika.ru/publ/12-1-0-16360
Ваш мистер Икс
http://litgalaktika.ru/publ/8-1-0-16364
Третьи сутки меланхолит небосвод,
дует губы, будто нет других забот.
Я решила заглянуть в его глаза –
на меня смотрела девочка-гроза.
Забралась на спину тучи грозовой
и качала мирно левою ногой.
А вокруг неё клубились облака
подставляя тёмно-синие бока.
И ласкались, как огромные киты
серо-буро-сине-чёрной красоты.
Расправляя шёлк лиловой полосы,
нежно гладила девчонка их носы,
А которые с прожилкой голубой –
отправляла прочь на грозный водопой.
– Ты зачем же хулиганишь, егоза?
Показала мне в ответ язык гроза,
Спину выгнула и шёлкнула кнутом.
И умчалась на упряжке из китов.
Без хозяйки растерялись облака
и давай метаться, ушибать бока.
Грохотали, лили слёзы до земли
и никак угомониться не могли.
Я скорей укрылась под большим зонтом –
разберусь с грозой–разбойницей потом!
А сейчас бы успокоить небосвод,
оградить его от грозовых забот.
Я его в свои объятья заключу
Не хандри! Я светлой радости хочу!
Бирюзоаый шарфик нежно повяжу,
Солнечную сказку расскажу...
Ваш мистер Икс
Да и исполнено весьма качественно. Одним словом, оценил, спасибо.1
http://litgalaktika.ru/publ/8-1-0-16348
Ёлки, палки, я не стар.
У меня в душе пожар!
Пусть корнями в землю врос,
но, по сути, я Атос,
может даже д’Артаньян.
От ветров разгульных пьян.
На боку зелёный мох.
Да! Я зелен, чтоб я сдох!
Бал весенний на носу.
В мае я люблю грозу!
Капли шепчут: «До-ре-ми...»
Как я молод, чёрт возьми!
Ёлки! Палки! Я — поэт!
Мой куплет ещё не спет.
Ваш мистер Икс
Вчера, сегодня, завтра
*******************
Что будет завтра – не дано мне предсказать,
Мороз и солнце или зимняя гроза?
Все так расплывчато, туманно и неясно,
Нет, я над будущим, конечно же, не властна!
Да и сегодня все не так, как я хочу,
Мне ход событий изменить не по плечу,
Не стоит нервы даже тратить понапрасну,
Нет, настоящее мне также неподвластно!
Но ежедневно принимаюсь я с утра
Все изменять, произошедшее вчера,
Я помечтать могу — вот если бы да кабы
Я обошла все эти кочки да ухабы,
Я всех обидчиков вчерашних уличу,
Из неприятных ситуаций улечу,
Как захочу, вчерашний день переиначу,
А уж позавчерашний – так тем паче!
Ах, сослагательное чудо-наклоненье!
Лишь ты одно мне поднимаешь настроенье!
Ваш мистер Икс
http://litgalaktika.ru/publ/13-1-0-16346
Один лишь день. Но сколько жажды
Любить, и впитывать, и цвесть!
Уже несёт благую весть
Полян весенних голос каждый,
И свет приветливого утра
В дыму нежаркого огня,
Гроза — легка, зеленокудра,
И вздохи вымокшего дня.
В прикосновеньях осторожных
Слегка дрожит листва аллей.
А в кронах лип и тополей —
Напевы соек заполошных.
И звуки, запахи волною
Сбивают с толку тихий сад.
И за прохладной пеленою
Сырые сумерки висят.
Бери, весна, свои аккорды!
Будь, мир, дождями сыт и пьян!
Уже в полях зацвёл тимьян,
И даль лугами распростёрта.
И косари готовят косы,
И пробуждается лоза —
Ответом скорым на запросы
Прошла весенняя гроза.
Ваш мистер Икс
У меня только одно с этим словом... не моё слово:)
а новое не хочется сейчас...
Я думать о тебе люблю (триолет)
http://litgalaktika.ru/publ/21-1-0-3522
Я думать о тебе люблю,
в объятьях мысленных лаская.
В тисках зимы и в грозах мая
я думать о тебе люблю.
Пускай остался шаг до края –
за ним слова равны нулю...
Я думать о тебе люблю,
в объятьях мысленных лаская.
--
радости тебе:)
Лис
Ваш мистер Икс
http://litgalaktika.ru/publ/17-1-0-12253
Вот, наконец, закончилась гроза.
Подходим к дому, шлёпая по лужам...
Ещё б успеть букеты заказать,
Чтоб завтра свадебный украсить ужин.
Изысканный наряд давно готов:
Со шлейфом платье, туфельки от Гуччи.
Не буду хвастать, но, без лишних слов,
Наверно, из невест я буду лучшей!
Вдруг сзади кто-то жалобно скулит,
Глядим – да это маленький щеночек!
Но, боже мой! Какой несчастный вид,
Он грязный, мокрый. Есть, наверно, хочет.
Подарок к свадьбе? Принесли домой,
Шампунь французский я не пожалела.
Щенок – очаровательный такой,
Когда отмыла, оказался белым.
Наелся, аппетит не по годам,
Забрался в кресло и уснул клубочком.
Решили: он судьбой нам, видно, дан.
Но громкую возню слыхали ночью...
Наутро наряжаюсь. Ждём такси.
Но где же туфли? Тут стояли близко.
Я – в шоке! Как такое мне простить?
С тоскою нахожу в углу огрызки.
Паршивец ищет, где бы навредить,
Но в слабости не смею я признаться:
Пригрела я змеюку на груди,
И вот теперь не в силах с ней расстаться...
Ваш мистер Икс
С улыбкой, Галина.
http://litgalaktika.ru/publ/8-1-0-10788
Соло трубы под купами старых вязов.
Солод судьбы замешан на легком джазе.
Бродит мотив, сердце сбоит синкопой,
опередив сполох грозы далекой.
В узком пальто – чем-то сродни шинели,
медью литой ладный трубач пьянеет,
до эмпирей он выдувает купол –
словно борей, в нить напрягая губы.
Ну а в саду мостики и протоки…
Как штукатур, солнечной поволокой
зелень полян тихо рихтует вечер,
не шевеля грозных дубов оплечья.
Но –
«да-ду-ди
да-ду-да!» –
вспарывает пространство
(шепот «иди - сюда», возглас «уже? останься!»,
венных стеблей финифть с росчерком, что алеет,
и ариадны нить, канувшая в аллеях).
Этот враскачку мир – маятником от солнца
с крохотными людьми сквозь пустоту несется,
но резонанс сердец, ширясь любовным стуком,
страху наперерез в небе рождает купол.
Твой силуэт, трубач, вплавлен лучом в оправу
из променадных пар, долгих террас октавы –
в блюз погруженный пруд ловит поклевку речи,
рвущейся по нутру меди, но человечьей.
Ваш мистер Икс