Дочки вырастают из юбчонок,
Не язви:
Тяга к страсти в сердце у девчонок,
В их крови.
Чуют, где-то в дебрях чернотала -
Их герой,
И летит за болью небывалой
Лёгкий рой.
Не замедлит твой тоскливый ропот
Их полёт;
Даже горький неудачный опыт
Не спасёт.
Не кори, не жалуйся, не сетуй:
Мол, не сметь...
Жизнь без счастья, будто жизнь без света -
Та же смерть.
Каждый вечер зажигает свечи
В их судьбе,
Мотылькам сгораемым не легче,
Чем тебе.
Обжигают крылья ангелочки:
Се ля ви,
А в небесной книге пляшут строчки
О любви...
Славное стихо-е, Марин!
Детей отпускаешь в большую жизнь, и уже ничем не поможешь им в этой жизни...
Но на то она и жизнь, что прожить её самостоятельно!
Спасибо большое за отклик!
Спасибо за отклик, Гелия!
Горечь реалий
Иногда и любовь кончается хэппи эндом. Редко, но бывает...
Да, и нежное и горькое одновременно: именно такие чувства вызывают наши чуть подросшие дети...
Лучше обжечься, чем не любить, это да.
Но всё равно - как же душа за них болит!
Спасибо большое за отклик!
С добром, Ольга
Жизнь учит мудрости. Хотелось бы чтоб дочка училась ей на моих ошибках, но увы...
С теплом,
Марина
Чем легче и воздушнее бумажная балерина, тем трагичнее её судьба. Главное - плясать и не очень задумываться о будущем.
И совмещать "и грусть и лёгкость строк". Грусть без легкости строк - это уже совсем грустно!
а если - мотылькам сгораемым...?
Сгораемым тоже хорошо. Пущай сгорают...