Дави на газ, помчали наугад
туда, где перегруженный заМКАД
проносится за окнами машины.
Пускай за рюмкой водки плачет Лепс,
согнувшись, на поля выходит лес,
и снег летит, как выводок мушиный.
В такой глуши сбоит любая связь.
Но верен Бог! Февраль перекрестясь,
наладит чат, настроит диалоги,
чтоб мы, не вспоминая ни о ком,
вошли в закат, пропахший табаком,
где сто путей, но нет назад дороги.