Отчего-то хочется просто сдохнуть.
Дождь, озябший от марта, стучит по крыше.
И белью на верёвках полгода сохнуть,
и прокисшим пахнут в компоте вишни...

Только... чу... сквозь дремоту минутных стрелок
слышен скрип половиц у палатной двери.
Из глубин подсознанья под гам сиделок
он воссоздал образ. Ещё не веря...

Неужели правда? Пришла? О, боже...
Сколько лет... сколько долгих ночей бессонных.
Стало душно. Покрыли мурашки кожу.
Утонул в одночасье в глазах бездонных.

Захлебнувшись счастьем, молчал и плакал.
У неё так нервно сжимались пальцы.
Дождь за грязным окном безучастно капал,
сочиняя реквием всем страдальцам.

Понял вдруг:
будет день, непременно вернутся силы,
несмотря на боль, дождь, бельё и вишни,
чтобы думать, дышать и шептать молитвы.
Ведь теперь он просто обязан выжить...