По́том и кровью день беды обращаешь в семь,
Далёкое небо сдирая грозой на землю.
Я сажусь подальше, где я  — невидимый всем,
И внемлю.

Представляю: по́том соль затекает в провалы глаз
И царапает их, застывая в кристаллы света.
Май прощается с нами, и громом срываясь в бас,
Призывает лето.

А пото́м... Может по́том, а может святой водой,
Ты течёшь по кресту, в неприветливых криках тая,
И прощаешь всё, что людьми совершалось "до",
И взлетаешь…