Сквозь пальцы сыпется песок -
почти прошёл и этот год.
Случившееся хорошо
мне надо помнить.
Отъезд опять перенесён -
и день не тот, и мир не тот.
В календаре - карандашом:
ковидный омут.

Живу в холодном декабре,
но бродит осень во дворе,
вдоль сонных улиц третий день
гуляет ветер.
И, может, стала бы добрей,
но год сижу в своей норе,
и никуда себя не деть -
паучьи сети.

Нашла б друзей, но не хочу -
осточертел давно фейсбук
и чашки с кофе на столе,
и бутерброды.
Собрать бы жизнь по кирпичу,
а чтоб не вылететь в трубу,
офонарело не болеть -
махну на отдых.

Туда, где спит у печки кот
и пахнет снегом и зимой,
и пьют парное молоко...
В село. Домо-оой!