Мой синий дом, я ж слышу,
играет на свирели.
И где он научился, сама я не пойму.
Подсматривал за мною с бумаги. Неужели?
Уже теперь не рада творенью своему.

– Ты здорово играешь,
но ты не дорисован.
Стекает акварелью с покатой крыши грусть.
Пускаю дым колечком, а в окнах васильковых
Рисую танец солнца и страшно веселюсь.

Как мумия, застыла
не кисточка в стакане,
А я, когда ответил мне тихо синий дом:
– Понять давно пытаюсь стеклянный, деревянный
Я у тебя сегодня? И что я или кто?

Дома – чужое племя.
Понять и я пытаюсь
Чем дышат и что слышат. Выходит, дождалась…
И дом-то мне попался всезнающ, вопрошающ.
Наверное, меж нами космическая связь.