Трезвонит за окном начало мая
Многоголосьем трав, ветров и птиц,
И жизнь, свободно силу набирая,
Крушит столбы всех мыслимых границ.

А здесь - в унылой, сумрачной палате -
Как за чертой невидимых кулис...
И врач, присев на стульчик у кровати,
Исследует этапный эпикриз:

"Клинический диагноз... так... А срок-то!
Анализы... Чудовищный отчёт!.."
И голос тоненький, внезапный: "Доктор,
Там ничего серьёзного? Пройдёт?"

Он посмотрел печально и устало.
Бывалый циник, столько перенёс
Он в этой жизни, повидав немало
Смертей и боли, горестей и слёз.

Да, он привык. Но голос этот тонкий,
Пронзивший слух очередной бедой,
Принадлежал ещё совсем девчонке, -
Приятной, милой, хрупкой, молодой,

Чей бледный лик был так красив и светел!
Но здесь, увы, всё ясно наперёд...
И старый врач задумчиво ответил,
Сминая "смертный приговор": "Пройдёт..."