За что на эшафот послали груши?
Чем провинился сочный виноград?
Не насмерть, мочит дождь и ветер сушит,
Пытают бедных сотню дней подряд.

За красоту? За аромат? За свежесть?
За дивный, не подвластный моде вкус?
За то, что из листвы имели смелость
Прорваться цветом, несмотря на гнус?

Куда же нам, когда и средь растений,
Не любят тех, кто выбился едва?
И бродим в полумраке, словно тени,
Не оставляя за собой следа.