Былое нынче, как в тумане,
И всё, что было - как не с нами,
Как в недочитанном романе,
Где каждый день - своё цунами,

Где каждый день - свои легенды,
Где музыка играет звонко,
А я, смеясь, вплетаю ленты
В косички моего ребёнка.

Но бьют надменные куранты
Над вихрем праздничного шёлка.
Девчушка встала на пуанты
И ускользнула вдаль, под ёлку.

Она ещё не в высшем ранге,
В идущем действе бутафорном;
Она снежинка или ангел,
Но, Боже, как она проворна!

Как грациозны повороты,
Она всё опытней, всё старше...
Как хороши её полёты,
Под звуки вальса или марша!

Увы, eй не судьба по сцене,
Всю жизнь скользить с наивным пылом,
Но всё свою имеет цену,
И это было, было, было...

Жалеть, вздыхать - какая дурость!
Что уповать на Божью милость!
Принцесса юная проснулась,
Решив, что сказка ей приснилась.

Отбросив мамины подсказки -
Не подскользнуться, не упасть бы,
Она идёт в свою несказку,
Но и несказка пахнет счастьем...