Какая же к чёрту война, если рядом любовь,
и девочка снова танцует на сцене Большого,
стирая балетные стопы, как водится, в кровь,
и смысл твоей жизни изучен уже и разжёван
тобой же самим.
Если в мире – большая зима,
плывут фонари, изогнув лебединые шеи,
по тихим аллеям, и жмутся друг к дружке дома,
по-птичьи озябнув – какая война? Неужели
вот где-то сейчас,
где-то здесь - километры не в счёт -
тебя убивают: наверно, за правое дело,
но как это страшно!
Пожить бы ещё,
и ещё…

… и девочка, та что танцует, опять не успела,
снимая с измученных ног и пуанты, и боль,
заплакать, жалея себя,
и народы,
и страны.

Какая же к чёрту война, если рядом любовь,
и снег над Большим, не запятнанный кровью из раны.