Листья прощаются с ветками, ветром... со мной.
Время дождливо мурлычет, совсем по-кошачьи,
тянется долго сомнамбулой, серой волной,
кажется даже — оно непременно заплачет...
Нежно обнимет, и станет шептать о тебе.
Клёны протянут свои обнаженные руки,
будут молиться. А осень устроит побег -
пусть вечерами зима умирает от скуки.
Но застывает снежинкою на рукаве
память об этих неловких и грустных минутах,
о листопаде прощальном и жухлой траве,
о замерзающих чувствах, о нас. И как будто
жизнь не кончается — плавится времени лёд.
Листья последние — жёлтый разлучный довесок...
...Мы расстаёмся на много столетий вперёд.
Семь раз отмерив, один — по живому отрезав.
Время ворчит, то морозом, то слякотью мучит.
Ползают по позвоночнику тли-мураши.
Новые хлопоты зима нам охотно навьючит...
Очень красиво
Чудесный грустный стиш, концовка изумительная!)
Стих написан давно, но смысл так и не потерялся, да.
Сейчас пишу другие стихи. Которые здесь публиковать нельзя)
Перечитывая, захотелось "семьраз"заменить на "трижды"а "ижухлой" заменить на что-то типа "вялой" или "сонной"
Или даже - "о листопаде прощальном, уснувшем в траве". Ну, это статика, да, но она как следствие окончания движения.
Впрочем, это все мелкие нюансы. )
Интересное восприятие
Подумаю. Хорошие подсказки. Только "семь раз" - это из поговорки, а её перефразировать не хочется) Пусть уж так будет.
Конечно, автору решать, но если поговорка спотыкает язык, может, перефразировать ее маленько, она же так и так "светится" )
Но если вдруг зарежет, обязательно исправлю) ❤️
Листья прощаются с ветками, ветром... со мной.
Время дождливо мурлычет, совсем по-кошачьи,
тянется долго сомнамбулой, серой волной,
кажется даже — оно непременно заплачет... --- классно завершается образ здесь... интересно...
Нежно обнимет, и станет шептать о тебе.
Клёны протянут свои обнаженные руки,
будут молиться. А осень устроит побег,
чтоб вечерами зима умирала от скуки. --- а не хочешь так?: пусть вечерами зима умирает от скуки. Просто "чтоб", потом будет "чтобы", да и "чтоб вечерами" не очень-то...
Чтобы застыла снежинкою на рукаве
память об этих неловких и грустных минутах,
о листопаде прощальном и жухлой траве,
о замерзающих чувствах, о нас. И как будто --- классно... а не хочешь так? о листопаде прощальном на жухлой траве,
жизнь не кончается — плавится времени лёд.
Листья последние — желтый разлучный довесок...
...Мы расстаёмся на много столетий вперёд.
Семь раз отмерив, один — по живому отрезав. --- да...
Классное стихотворение, на мой взгляд... очень такое... звучное, яркое, режущее даже... спасибо за стихи...
радости тебе:)
Лис
да, ты права, с листопадом я как-то не очень предложил...
радости тебе:)
Лис