… и снова жить. Жалея календарь,
листов не обрывать – а пусть живут:
под скрепку их! По-шулерски фонарь
мигает за окном – и горд, и крут:
один во всем дворе. И спору нет,
в бессонницах моих необходим:
не страшно с ним, пока роняет свет,
как – «здрасьте» - местный дворник Никодим,
метущий хмуро свежий листопад.
Ишь, намело – согласен с ним вполне
дворняга-клен: он, дескать, сам не рад
опавшему с макушки до корней,
остывшему себе, сезонной мне –
знать, осени настал уже черед.
И, может, тот, который глух и нем,
меня услышит вдруг и позовет…
Куда – неважно, вспомни про шалаш:
и глупо, и наивно, и светло.
Сожжен «Вестей» кленовых весь тираж
все тем же инквизитором с метлой.
Котельная в предзимней пустоте
задумалась, трубой своей дымя.

Глядишь, а календарь уже раздет,
под скрепкой канцелярской
жизнь моя.