Сосна моя, сосна – изрезанная кожа
пропитана теплом и, словно медь, рыжа.
Отряды муравьев, свои потери множа,
уже ползут по ней.
А мне еще дышать,
а мне еще жалеть поющую о смерти
столетнюю сосну в расплавленной смоле.
Мы крови с ней одной - хоть верьте, хоть не верьте.
Мы – сестры по корням.
Мы – сестры по земле,
которая – смотри - колотится в падучей,
роняя в чернозем горячий липкий страх.
А по небу плывут расстрелянные тучи,
а мы с тобой, сестра, на разных берегах.
Тропа из муравьев – суровая граница,
ее не перейти ни завтра, ни теперь.
На нас двоих, увы, одна осталась птица,
на нас двоих, увы, один остался зверь.
И муравьёв, и двух сестёр, и всю эту несчастную землю...
Так не хватает мира, правда?
Спасибо.
Не сердитесь, сегодня почитала ваши стихи, впечатлилась)
А все остальное... Не могу не думать.
И ложится на музыку "Заезжий музыкант..." Булата Шалвовича, случайно ли?
Случайно, Олег)