* * *
В старом парке суетятся воробьи,
И снуют в прорехах хмурых тополей.
Та же пустошь, те же ветхие скамьи,
И холодная задумчивость аллей.

Облетает с веток ржавая листва,
Провода в оплётке белой бахромы,
И природа – ни жива и ни мертва –
Ждёт с испугом первых признаков зимы.

Карусельным шестерням не по зубам
Стало шаткие раскачивать ладьи…
Только всё это привычно воробьям –
Суетятся и щебечут воробьи,

И взлетают к небу тысячами брызг,
Салютуют ранней призрачной звезде.
Их коротенькая жизнь – как белый лист:
Ни словечка нет, ни строчки на листе.

Вот скатился солнца диск за тополя,
Прислонился мрак и холод к их ветвям,
Станет за ночь белоснежною земля –
Но и это всё привычно воробьям.

Будет белый пух аллеи покрывать,
Нет на снег ни адвоката, ни судьи…
Знаю я, где будет солнце ночевать –
И не знаю, где ночуют воробьи.