В бреду ты не ведаешь, кто ты.
«Маргоша», – твой ворон кричит,
он сегодня сердит.
«Сейчас, – говорю, –
потерпи, мой хороший...»
Что ж скорая вечно так долго летит?

Секунды грохочут в висках…

Зелёные стены,
кровати, проходы...

Ты пишешь, твой друг тут окончил физмат.

Ты сам обнаружил средь прочих находок –
решение есть в теореме Ферма.
И ниже рисунок вьюрка.

В пакете бананы и горстка конфеток.
Не ешь.
Всё твердишь: «Забери, забери…»
И прячешь в пижаму лицо.
Спрятал – нету.
Я глажу вихры:
«Всё, Гордей, не хандри...»
Тихонько читаешь мне Фета.

Потом говоришь, что придут птицеловы,
А птицы в душе как одна – соловьи.
Мне кажется даже, что все вы – здоровы.
А мы, поголовно, – душевнобольны.
Нам всем недостаточно света.

Я завтра приду за тобой,
будь готовым
и больше не прячь головы.