В каком-то из столетий, может быть,
есть городок, сиреневый от солнца,
что лучиком сквозь тучи проникало
в струящийся меж радуг тёплый дождь,
восторженно танцующий, дворами…

В каком-то из столетий, может быть,
всё больше лиц – глухих и незнакомых,
темны и чужды новым бытием,
и душами, в обиде очерствевшими,
полны карманы тех, кто за богов…

В каком-то из столетий, может быть…
заботы вечные, их так тоскливо много –
как и могил, раздвинувших пространство
брусничной сопки, слывшею тюрьмой…
Былого крест един на всех стоит –
хранить ли веру в памяти потомкам?

В каком-то из столетий, может быть,
однажды позабыв – теперь не вспомнить,
как выглядит счастливая планета…
и льётся грусть серебряною краской
по бывшим берегам засохших рек,
по волосам, что тихо гладит ветер,
по голосам, неслышным, от крестов.

Душа немеет, эхом крик внимая,
в каком-то из столетий, может быть…
то плачет болью слышимое сердце –
в нём Солнце изнутри.

----------------------