Лохматое утро…
Заброшенный дом
глядит исподлобья. Во взгляде живом
чуть теплится вера: «Пусть стар – вдруг, сгожусь…»
Но я с огорченьем вздохну. Только грусть
осядет на сердце. Вины снежный ком
растает не скоро. И колким жнивьём
нет-нет и царапнет мне память – он ждёт…
В далёких деревнях не счесть тех сирот,
что помнят хозяев и, вперившись в высь,
молитвенно шепчут: «Хотя бы приснись…»