Ностальгия невнятная держит, не отпускает,
застоялись в нашем болоте летейские воды...
Хруст французской булки… (на ценнике - “городская,
семь копеек”). Теплая! Прямо с хлебозавода!

Починяю примус на кухоньке пятиметровой…
Нет, опять не про нас: у нас-то в квартире газ.
На недельку поедем - нет, на уикэнд, до второго -
в Келломяки? Жду на Финбане, слева от касс.

С гувернанткой-француженкой вроде катались на пони
в окаянные дни, под ветвями темных аллей...
То, что было не с нами, куда отчетливей помним,
чем детали невзрачной и скучной жизни своей.